Sprachen der Jungen

Angelika Overath

lllustrationen Madlaina Janett

Jugend hat ihre eigenen Sprachen. Wer jung geblieben ist, erinnert sich selber und wohl mit Vergnügen daran. Wörter, Ausdrücke, Stilformen, Rhythmen, dazu auch Intonation oder kecke Kürzel – so artikulierten wir uns teils absichtslos, teils bewusst und entschlossen. Der erste Echoraum war das Elternhaus, später versetzten wir die Lehrer in Unruhe. Die Schule pochte auf gutes und richtiges Deutsch, unterrichtete über Wohlverhalten und Frechheit, und gab es von oben her Kritik, lautete der Generalvorwurf: Slang. Übersetzt sollte dies als Verluderung verstanden werden, die Kategorie des Vulgären lag nahe. Schlichen sich entsprechende Sprachblüten in einen Aufsatz ein, setzte es schlechte Noten ab.

Natürlich kommt ein Idiom nicht aus dem Nichts. Vorbilder liegen in der Luft des Zeitgeists. In den sechziger Jahren lieferten die Vorläufer der Comics mancherlei Vorlagen, etwa Walt Disneys Mickey Mouse mit ihren suggestiven Sprechblasen. Ein Zuruf wie «Huch Goofy!» klang der Welt der Erwachsenen wie eine Ohrfeige; «Mich laust der Affe!» legte sämtliche Barrieren des Anstands nieder. Als Gegengift wurde im Klassenzimmer sogenannt pädagogisch wertvolles Schrifttum verteilt. In der Regel liess es die Jungen kalt, worauf sich die Alten die Haare rauften und in schlaflosen Nächten fragten, was sie denn falsch gemacht hätten.

Sie hatten – im Regelfall – nichts falsch gemacht. Die Sprache ist ja weder blosses Werkzeug zur präzise-korrekten Verständigung, noch lässt sie sich in Schablonen von Norm und Ethos pressen. Sie lebt, assimiliert fortlaufend neue Erfahrungen und Realitäten und ist darüber hinaus auch ein hoch emotionales Medium. Kinder und Jugendliche entdecken die Welt auf ihre Art – sie sehen sich immer wieder überwältigt und ergriffen von überraschenden Geschehnissen und Gefühlen, die nach der sprachlichen «Verarbeitung» rufen. Dafür steht eine Fülle von Ausdrücken bereit, die oftmals kreative Kombinationen erzeugen und alsbald zum modischen Vokabular vorrücken.

Hinzu kommt, dass sich die Jungen unter sich und in eigener Tonlage verständigen wollen. Hierin unterscheiden sie sich keineswegs von anderen sozialen Gruppen oder von anderen Generationen. Eine bestimmte, informell kodifizierte Sprechweise führt zusammen, schafft Kohärenz und liefert die erwünschte Abgrenzung. Endlich kann man’s den Älteren, überhaupt den Autoritäten zeigen, wenn diese nur noch «Bahnhof» verstehen. Das rasche Hin und Her von Rede und Gegenrede, gern im harten Staccato beschleunigt, will auftrumpfen, mitunter schockieren. Aber die Aggressivität ist meistens gespielt; viel wichtiger ist die Lust an einer Kommunikation, die den Regeln des gehobenen Alltags das freie Variieren entgegensetzt.

Dass die Sprache der Jugend inzwischen brutaler, lauter, anstössiger geworden sei, ist ein oft gehörter Befund. Doch der «Rap», dessen rauchige Songs besser nicht auf ihre «Inhalte» hin befragt werden, bildet nicht die Messlatte zeitgenössischen Jugendstils. Und Mädchen modulieren ohnehin anders als die unsicheren Jungs, die ihnen imponieren möchten. Dies wirft allerdings auch die Frage auf, ob die Beherrschung der Hoch- und Schriftsprache heute noch hinreichend gewährleistet ist. Der Computer leistet vieles – zur Sorgfalt in Sprache und Stil ermuntert er nicht: Man verlässt sich – übrigens quer durch alle Altersschichten – auf Korrekturprogramme. Die Resultate sind nicht selten haarsträubend. Hier wäre die Schule energisch gefordert.

Ein makelloses Deutsch – um nur diese Sprache hervorzuheben – war freilich immer Seltenheit. Im Zeitalter multikulturellen Zusammenlebens durchläuft die deutsche Sprache insbesondere im Milieu der Jungen teils interessante, teils eher beunruhigende Metamorphosen oder «Anpassungen». «Hey Mann!» zählt dabei noch zu den harmloseren Zurufen. Und schliesslich sprechen die Jungen das Vokabular unserer wissenschaftlich-technischen Beschleunigung, das für anschlusslose Ältere von unverständlichen Fremdwörtern und Abkürzungen nur so strotzt. Selber schuld, könnte man ihnen zurufen, oder auch – aber wer kennt das noch? – tempora mutantur: Die Zeiten ändern sich halt.

In diesem Sinne wünsche ich ebenso vergnügliche wie nachdenkliche Lektüre.

Dr. Hans-Dieter Vontobel

Zürich, im November 2011

Sprachen der Jungen

Angelika Overath

lllustrationen Madlaina Janett

Angelika Overath wurde 1957 in Karlsruhe geboren. Nach dem Studium von Germanistik und Geschichte in Tübingen promovierte sie 1986 über die Farbe Blau in der Lyrik der Moderne. Seither arbeitet sie als Reporterin, Literaturkritikerin, Essayistin. Regelmässig gibt sie Kurse in creative writing. Sie unterrichtet an der Schweizer Journalistenschule MAZ in Luzern. 1996 erhielt sie den Egon-Erwin-Kisch-Preis für literarische Reportage. Sie hat mehrere Bände mit Reportagen und Essays veröffentlicht. 2005 erschien ihr erster Roman «Nahe Tage»; 2009 der Roman «Flughafenfische», mit dem sie auf der Shortlist des Schweizer Buchpreises stand. 2010 kam «Alle Farben des Schnees. Senter Tagebuch» heraus.

Madlaina Janett, geboren 1985, aufgewachsen im thurgauischen Sulgen und im bündnerischen Tschlin, hat an der Hochschule für Gestaltung und Kunst Luzern Visuelle Kommunikation studiert und bildet sich zurzeit an der Zürcher Hochschule der Künste im Master Art Education weiter. Neben dem Studium arbeitet sie als freie Grafikerin und Illustratorin. Da sie selbst musikalisch sehr aktiv ist (Ils Fränzlis da Tschlin, C‘est si BON), liegt auch der Schwerpunkt ihrer Arbeiten im musikalisch/kulturellen Bereich. Zu ihren Kunden gehören inTakt junges Kammerorchester, Theaterkompagnie Engel&Dorn, Trio Robin Mark, Filmstelle der Uni & ETH Zürich und andere. www.madlainajanett.ch

Im Zugabteil. Irritation I

Manchmal in Zügen. Sie liegen da, demonstrativ entspannt, die Beine von sich gestreckt, die Blicke in die Ferne gerichtet, als läge über den gestreiften Stoffbezügen der Horizont der Sierra Nevada. Oder: Sie sitzen sich diagonal gegenüber, die Turnschuhe auf der Sitzkante des Kollegen abgestellt. Ein Körpermuster, Potenz auf dem Sprung. Meist laufen ihnen Kabel von den Ohren herunter über die Schulter oder verschwinden im Ausschnitt eines Hemds. Ein Knie bebt, eine Ferse wippt. Oder: Sie scheinen, verstöpselt, unter Dauerton zu stehen, hören aber kaum hin, sondern wischen, vornübergebeugt, mit fliegenden Fingerspitzen über ein mattschwarzes Täfelchen. Sind sie Schaltzentren einer elektronischen Vernetzung? Unvermittelt sprechen sie. «Alter ...», sagt einer, der breite Schirm seiner Skater-Baseballkappe schützt ihn vor Blickkontakt, «Alter ...». Der Nachbar im Kapuzen-Sweat-Shirt tippt weiter auf die schwarze Oberfläche. Bis zum Nasenansatz ist sein Gesicht unter der Kopfbedeckung verschwunden. Die Hände der Kapuze greifen nach einer Dose. Die Kapuze nimmt einen Schluck, dann schlürft sie die Tropfen, die sich in der Aluminiumrinne verlaufen haben, hörbar auf. Im Rattern des Zugs geht der Satzbeginn unter «... so ohne Grund aggro und geht auf mich los», die Kapuze wischt sich über den Mund. «Scheiss drauf, Alter», sagt die Baseballkappe, «lass stecken – ohne Witz – bringt nichts!»

Auf der anderen Seite des Gangs lagern Mädchen. Zwei haben ihre langen braunen Beine an den Knien zueinandergekippt, Wange an Wange geschmiegt teilen sie sich zwei Ohrenkabel, ihre Schultern berühren sich, als seien sie in eine Schmusedecke eingewickelt. Sie scheinen ganz auf die Musik konzentriert. Tonlos singen sie sich etwas vor, sie tanzen ein wenig im Sitzen. Schauen sich dabei an. Lachen.

Ich suche mir einen schmalen Weg im Gang weiter. Unbeholfen stosse ich an Rucksäcke auf dem Boden, Sporttaschen, an Glieder, die locker über Fahrsitzlehnen hängen. Es riecht nach frischgeduschter junger Haut, Fruchtshampoo. Nach Red Bull und Bier. Ich streife einen Turnschuh, der nachfedert. Instinktiv murmle ich «Entschuldigung». Blicke, als sei ich etwas Ausserirdisches. (Dabei gehöre ich vom Alter her in die Generation ihrer Mütter. Seltsamer Gedanke auf einmal: Sie haben Mütter!)

Nicht alle Bänke sind besetzt. Doch instinktiv meine ich zu spüren, dass es hier keinen Platz für mich gibt. Eine Reisende wie sie, bin ich in diesem Jugend-Abteil kontinental fremd. Fahren sie heim nach dem Unterricht? Ist es das Ende eines Schulausflugs? Einer Freizeit? Ich beginne, über sie nachzudenken. Die Szene ist unsicher und ambivalent. Und dann schaue ich ein wenig zu lang hin auf die Kettchen, die in die solariumgebräunten Ausschnitte führen, zu den durchtrainierten Oberarmmuskeln. Ich staune über die Sorgfalt von so viel Körperdesign. Ich höre dem sicheren Ping-Pong abgerissener Satzfetzen nach und versinke im O-Ton einer Sprache, die ich knapp nicht verstehe (und nicht nur wegen der Fahrgeräusche): «Ihr Spasties, was App?» – «Facebok gepostet» – «Schaut euch ma die Photos vom Wochenende an» – «Paar von den Mädels waren schon Geräte, kann man nich motzen» – bis ein breitschultriger Jüngling sich vor mir aufrichtet und mir knapp ins Gesicht ruft: «Was geht?»

War das jetzt eine Ohrfeige? Habe ich erschrocken «Ähäm» gesagt?

Schon bin ich weiter, höre noch «Playsi, bisschen Pro Evo oder so» und stolpere ins nächste Abteil, wo eine Dame mittleren Alters an einem Apfel kaut. Ihre Handtasche hat sie neben sich auf den Sitz gestellt, ein Herr blättert in einem Magazin, ein anderer tippt in sein Notebook. Eine junge Mutter kritzelt in ein Sudoku-Heftchen, während ihr Kleines auf ihrem Oberschenkel eingeschlafen ist. Es ist hier nicht leerer als in dem Abteil der Jugendlichen, aus dem ich komme, aber ich kann mich hinsetzen.

«Playsi», denke ich, «Pro Evo», sie wollen ein Spiel auf einer Playstation spielen. Soweit habe ich das verstanden. Ich habe drei Kinder. Silvia, 25, studiert Kulturwissenschaften in Hannover, Andreas, 23, studiert Sport in Köln, Matthias, 11, geht auf die rätoromanische Volksschule bei uns im Dorf. Ein wenig bekomme ich etwas mit vom Sprechen der Jungen. Und doch ist es mir fremd. «Was geht?» (Oder hat er nicht: «Was los?» gesagt?) Was er meinte, war vermutlich: Warum schaust du uns so an? Sind wir Kino?

In gewisser Weise schon, denke ich, während vor der Fensterscheibe des Zugs Industrieanlagen mit Wiesenstücken vorbeiziehen. Und ein Hörspiel sowieso. Das war Sound aus dem Jugend-Dschungel. War er vielleicht ein Stück weit für die Mitreisenden inszeniert?

Und erfinde auch ich ihn, jetzt, da ich mich erinnern will, neu? Verdichte ich? Schöne ich für einen sicheren Text?

Fest steht: Sie sind anders. Oder zumindest: Sie gebärden sich anders. Was fühlen, was denken sie? Ihr wildes Sprechen interessiert mich. Nur, wie soll ich mich einem Stamm annähern, der offensichtlich nicht entdeckt werden will? Sie entwickeln einen Code. Sie kommunizieren Abgrenzung und Beginnen. Auf einmal muss ich lachen, denn: «Im Anfang war das Wort.»

Wort. Gott. Werden

Im Anfang war das Wort,

und das Wort war bei Gott,

und das Wort war Gott.

Im Anfang war es bei Gott.

Alles ist durch das Wort geworden,

und ohne das Wort wurde nichts,

was geworden ist.

Der Beginn des Johannes-Evangeliums entwickelt die Schöpfung der Welt aus dem Wort heraus. Es ist eine Genesis in nuce. Das Wort erscheint hier als die anfängliche Ursubstanz, als erstes Machtatom des Werdens. Es ist die Initiation alles Gewordenseins, eine inhaltliche Aussage, die im Deutschen eine klangliche Verstärkung erfährt: Wort – geworden. Das Wort ist aber nicht nur Kern der Weltenschöpfung und der ungeheuren Fleischwerdung Gottes, mit dem Wort beginnt ja zugleich der Textkörper der Glaubensbotschaft. Das Welt-Werden schöpft sich aus Wort-Energie, aus Sprache, und es tradiert sich zugleich in Wörtern der Sprache fort.

Die christliche Tradition zeigt den Evangelisten Johannes gerne als schönen Jüngling. Er wird dargestellt als der Lieblingsjünger Jesu, ein meist lockiger, oft etwas androgyner Knabe, der beim Abendmahl an der Schulter des Messias lehnen oder in seinem Arm liegen darf. Wer immer er gewesen sein mag, wir verstehen heute das nach ihm benannte Evangelium als eine radi-kale Antwort auf die esoterischen wie elitären Strömungen seiner Zeit. Johannes will erden. Er schreibt gegen grassierende Mysterienkulte, gegen religiöse Geheimwissenschaften. Sein Gott ist ein fleischgewordener Gott, der als sterblicher Mensch unter Menschen gelebt hat. Er ist nicht exklusiv nur für eingeweihte Priester da, sondern für alle. Konsequent schreibt Johannes in einer einfachen, rhythmisiert mitreissenden Sprache; es ist ein elementares Griechisch, vergleichbar vielleicht mit einem heutigen Internet-Englisch. Denn alle sollen ihn verstehen. Mit und ohne Migrationshintergrund. Das Leben seines Messias, die exemplarische Botschaft des menschgewordenen Gottessohnes Jesus muss in einer mächtigen, verbindenden, gemeinschaftstiftenden Sprache vermittelt werden. Und der Sound des Johannes trägt.

Johannes bezieht sich auf den Beginn der Genesis und damit auf den Beginn des Alten Testaments. Dort wird eingangs gesagt, dass Gott Himmel und Erde schuf. Nachdem er aber diese erste Trennung vollzogen hat, hebt Gott an zu sprechen. Und wir können ihm lesend oder hörend gleichsam zusehen bei seinem Schöpfungswerk. Rituell beginnen die uranfänglichen Schöpfungstage mit «Und Gott sprach». Sprechend ruft Gott zunächst das Licht hervor und trennt das Licht von der Finsternis, und dann gibt er dem, was er geschaffen hat, seinen Namen.

Und Gott sprach: Es werde eine Feste zwischen den Wassern, die da scheide zwischen den Wassern. Da machte Gott die Feste

und schied das Wasser unter der Feste von dem Wasser über der Feste. Und es geschah so. Und Gott nannte die Feste Himmel.

Da ward aus Abend und Morgen der zweite Tag.

Die ausdifferenzierte Welt entsteht im Akt des göttlichen Sagens: «Es werde», «es sammle», «es wimmle». Sie erhält eine Ordnung durch die göttliche Benennung.

Und Gott sprach: Es sammle sich das Wasser unter dem Himmel an besonderem Orte, dass man das Trockene sehe. Und es geschah so. Und Gott nannte das Trockene Erde, und die Sammlung der Wasser nannte er Meer. Und Gott sah, dass es gut war. Und Gott sprach: Es lasse die Erde aufgehen Gras und Kraut, das Samen bringe, und fruchtbare Bäume auf Erden, die ein jeder nach seiner Art Früchte tragen, in denen ihr Same ist. Und es geschah so. Und die Erde liess aufgehen Gras und Kraut, das Samen bringt, ein jedes nach seiner Art, und Bäume, die da Früchte tragen, in denen ihr Same ist, ein jeder nach seiner Art. Und Gott sah, dass es gut war. Da ward aus Abend und Morgen der dritte Tag.

Der vierte Tag bringt die Himmelskörper am Himmelsgewölbe; der fünfte die Meerestiere und die Vögel, der sechste die Landtiere und den Menschen. Der siebente die Vollendung im Segen und der göttlichen Ruhe.

Johannes’ Schöpfungsgeschichte, die «im Anfang» beginnt, liegt aber noch vor dieser Genesis, die mit «am Anfang» einsetzt (so unterscheidet es Luther sehr klar – in der lateinischen und in der griechischen Bibel sind die Anfänge sprachlich identisch). Das Wort, von dem Johannes spricht, ist nicht Teil der Schöpfung, es ist Teil des Schöpfers, ein Moment der Schöpfungskraft selbst. Johannes, der, wie er schreibt, nicht das (göttliche) Licht ist, der aber vom Licht (Gottes) zeugt, begründet die neue Religion über das unmittelbare Wort, das vom Urwort spricht.

Ich rufe meinen Sohn Andreas, 23 Jahre, an.

«Ich schreibe einen Essay über Jugendsprache», sage ich.

«Lass das», sagt er. «Davon hast du keine Ahnung.»

«Weiss ich», sage ich, «aber ich kann es ja lernen. Du kannst mir helfen.»

Andreas stöhnt.

«Ich dachte, ich fange mit dem Johannes-Evangelium an. Weltschöpfung durch das Wort. Wie findest du den Gedanken?»

Pause.

«Wo hast du das her?» fragt Andreas.

«Wieso?» sage ich. «Ich dachte, das passt.»

Pause.

«Was ist?» frage ich in das Schweigen hinein.

«Es gibt einen Rapper», sagt Andreas nun, «der die Deutschrap-Szene auffordert, sich mit dem Beginn des Johannes-Evangeliums auseinanderzusetzen?»

Das wusste ich nicht.

«Ich schicke dir den link», sagt er.

Toll, denke ich, und dann: Wir sind die erste Eltern-Generation, die mit ihren Kindern, auch wenn sie in anderen Städten leben, über das Internet unmittelbar multimedial kommunizieren können. Unsere Sprach-Nähe: ein Satellit im unbegriffenen Universum.

Innerhalb von Sekunden kann ich mir auf You Tube (das 2005 gegründete, 2006 von Google übernommene Internet-Videoportal) ansehen, was Andreas meint. Es ist ein Film über die HipHop-Bühne in Berlin Kreuzberg vom 1. Mai 2011.

Der Rapper Amewu (er nannte sich eine Zeitlang auch «Halbgott»), geb. 1983 in Berlin Schöneberg (wo er mit einem Bruder bei seiner Mutter aufwuchs und über den Ersatzvater Kontakt zur Kultur des HipHop bekam), hatte am 1. Mai 2011 auf der Berliner HipHop-Bühne einen beeindruckenden Auftritt. Die HipHop-Bühne ist der jährliche Treffpunkt von Kreuzberger Jugendlichen. Kein Politiker traue sich hier auf die Bühne, sagt ein Organisator zu Beginn des Films, hier sei zu viel «geballte Unterschicht». Neben Interviews (die HipHop-Bühne versucht eine Plattform für all die Kiez-Jugendlichen der verschiedenen Nationalitäten zu sein: Deutsche, Türken, Araber, Albaner, Kurden) werden immer wieder Bühnenauftritte eingeblendet. In einem Interviewausschnitt sagt Amewu, er rappe vor allem «eigenlich über die menschliche Psyche». Dann sieht man ihn auf der Bühne. Mit leuchtendem Blick übersieht der junge Mann den wogenden Platz, der ihm zujubelt: «Und wenn ich mir dann so anhöre, was die Leute so erzählen bei ihrem Rap», sagt er, frisch, dunkelhäutig im hellgrauen Kapuzenpullover, «und was für Wörter die aneinanderreihen, und dann denke ich mir wieder diesen Satz: ‚Im Anfang war das Wort und das Wort war bei Gott’.» Pause. Affirmatives Gegröle. Und dann sagt Amewu, das Mikrophon fest in der Faust umschlossen wie ein Zepter: «Dann frage ich mich, was ihr eigentlich den ganzen Tag macht. Ich weiss es nicht» – er setzt noch einmal neu an – «ich verstehe es nicht. Ich will auch niemandem auf die Füsse treten. Ich sage nur, ich fordere auf jeden Fall die ganzen Rapper heraus, diesen Satz, mit diesem Satz ihr Set anzufangen: ‚Im Anfang war das Wort. Und das Wort war bei Gott’. Und sich nicht zu schämen für das, was sie dann ablassen.»

Fraglos ist das ein Aufruf zu bedingungsloser Authentizität. Ein Glaubensbekenntnis an die Kraft des eigenen Ich.

Amewu spricht hier zu keiner Oberschicht. Sein Publikum sind Jugendliche, die zwar in Deutschland geboren wurden und sich als Deutsche fühlen, deren Eltern aber meist aus einem anderen Land kamen. Deutschland ist ihnen fremde Heimat. Auch für Kreuzberger Kinder von Sozialhilfe empfangenden deutschen Eltern kann Deutschland eine ziemlich fremde Heimat sein. Und während Amewu spricht, schlägt er sich auf die Brust. «Wo zwei in meinem Namen zusammen sind», denke ich. Der junge Mann mit den dunklen Augen sieht über den Platz; die Menge reagiert auf ihn ambivalent. Die einen halten ihn für einen Spinner, die anderen sehen ihn als einen der ihren. Für manche ist er der Messias, der den Anspruch auf eine bessere, eine von ihnen neu zu begründende Welt aufrechterhält. Ihr Glaubensbekenntnis und ihr Medium ist der Sprechgesang des Rap, der HipHop. Denn: «Im Anfang war das Wort.»

Aber haben wir nicht auch an Lieder geglaubt?

Mach das doch einmal, sage ich zu Andreas am Telephon, schreib mir den Anfang des Johannes-Evangeliums als HipHop um. Das kann ich nicht, sagt er. Ich glaube ihm. Und dann bitte ich – unter Freunden geht das – den Schweizer Schriftsteller und Rapper Ralf Schlatter, Jahrgang 1971, um Text-Hilfe. Er sagt zu und schickt mir einen Remix. Im Unterschied zu den Berliner Kiez-Jugendlichen gehört Ralf Schlatter keiner benachteiligten Gesellschaftsschicht an, und mit 40 Jahren ist er kein Jugendlicher mehr. Aber er konnte sofort mit Rhythmen und Elementen der Jugendsprache arbeiten. Der Rapper Amewu setzt sich als «Halbgott»; Ralf Schlatter interpretiert Gott als den ersten Rapper.

«Im Anfang war das Wort» – Remix

G. O. T. T. – zwanzig elf –

es ist verdammt lange her, Mann,

als n Typ übers Meer kam,

oder ritt er aufm Schimmel übern Himmel,

oder wars nur n Engel mit Pimmel,

egal, es gab keinen, dem er die Schau stahl,

s gab noch nicht mal ne Welt,

voller Dreck und Geld,

wie n gottverdammter Saustall,

der Mann war allein dran,

hatte keinerlei Anhänger,

der Mann war der erste, quasi n Anfänger,

und überhäuf mich mit Spott, wenn ich lüge,

schick mich zum Schafott, wenn ich trüge,

der Mann war Gott.

Und check das aus, was du jetzt hörst,

was macht der Typ zuerst,

der macht weder Himmel,

noch Hölle, noch Pimmel,

weder Adam noch Herzegowina Eva,

hey, der Typ ist kein Beischläfer,

der macht keine Kinder,

der ist nicht der Finder,

der macht keine Leute aus Lehm,

der Mann macht sichs erst mal bequem,

der ist kein Töpfer,

der macht nicht den Schöpfer,

der macht die Luken erst mal dicht,

der macht erst mal nichts.

und schick mich fort, wenn ich lüge,

steck mich zurück in den Kinderhort, wenn ich trüge,

der Mann ist das Wort.

Ein Mann ein Wort,

wie wir zu sagen pflegen,

und lass dir das sagen,

der Typ ist verwegen,

der Mann ist das Wort,

und ohne Wort kein Mikro, kein Kabel,

kein Adam, keine Eva, kein Babel,

der Mann ist das Wort,

und das Wort ist der gottverdammte Nabel,

er issts, Mann, mit Messer und Gabel,

denn Gott ist das Wort,

und so kommts zurück aus meinem Schnabel,

und straf mich ab für mein Geplapper,

schick mich in die Wüste wie n gottverdammter Trapper,

der Mann ist Gott, und Gott ist das Wort,

und im Wort war er n Gott,

denn Gott war der allererste

Rapper.

Wenn Gott der allererste Rapper war, dann ist jeder Rapper der «G.O.T.T.» seiner Wort-Schöpfung und Welterfassung. Der Sprechgesang des Rap (von engl. to rap, klopfen, pochen) ist die ausgeprägteste Wortvariante der heute dominierenden Jugend-(Musik)kultur des HipHop. Ihre Wurzeln hat sie in den Hinterhöfen der New Yorker Bronx der sechziger Jahre. Seit den späten Achtzigern kam sie nach Europa, wo sie zunächst von Jugendlichen mit Migrationshintergrund rezipiert wurde. Sie konnten sich mit dem Schicksal der diskriminierten Afro-Amerikaner identifizieren. «In Frankreich rappten die Algerier, in England die Jamaikaner, in Holland die Surinamesen, in Deutschland die Türken» (so Gabriele Klein und Malte Friedrich in ihrer 2003 erschienenen Studie «Is this real? Die Kultur des HipHop»). Hinzuzufügen wäre: In der Schweiz rappten die Jugoslawen.

«Ohne Wort kein Babel», sagt der Text von Ralf Schlatter und spielt damit auf die zweite zentrale Bibelstelle der Genesis an, die die Bedeutung der Sprache thematisiert.

Es hatte aber alle Welt einerlei Zunge und Sprache. Als sie nun nach Osten zogen, fanden sie eine Ebene im Lande Sinear und wohnten daselbst. Und sie sprachen untereinander: Wohlauf lasst uns Ziegel streichen und brennen! – und nahmen Ziegel als Stein und Erdharz als Mörtel und sprachen: Wohlauf, lasst uns eine Stadt und einen Turm bauen, dessen Spitze bis an den Himmel reiche, damit wir uns einen Namen machen; denn wir werden sonst zerstreut in alle Länder. Da fuhr der HERR hernieder, dass er sähe die Stadt und den Turm, die die Menschenkinder bauten. Und der HERR sprach: Siehe, es ist einerlei Volk und einerlei Sprache unter ihnen allen, und dies ist der Anfang ihres Tuns, nun wird ihnen nichts mehr verwehrt werden können von allem, was sie sich vorgenommen haben zu tun. Wohlauf, lasst uns herniederfahren und dort ihre Sprache verwirren, dass keiner des andern Sprache verstehe! So zerstreute sie der HERR von dort in alle Länder, dass sie aufhören mussten, die Stadt zu bauen. Daher heisst ihr Name Babel, weil der HERR daselbst verwirrt hat aller Länder Sprache und sie von dort zerstreut hat in alle Länder.

Die Macht der Sprache könnte kaum stärker betont werden. Wenn Menschen sich klar verständigen, ist das «der Anfang ihres Tuns, nun wird ihnen nichts mehr verwehrt werden können». Wieder sind hier Sprechen und Beginnen, Wort und Tat, aneinander gekoppelt. Mit einer gemeinsamen Sprache lässt sich der himmelhohe Turm schaffen. Und nun zieht Gott gleichsam die Reissleine und «verwirrt aller Länder Sprache», um damit einen architektonischen Entwurf zu beenden, der ihm offensichtlich gefährlich hätte werden können.

Einen Turm, mindestens bis hinauf zu den Göttern, zu bauen ist das uralte Projekt der Jugend. Und es braucht die Sicherheit der Sprache, die Schöpferkraft des starken Worts, um dieses Projekt zu verwirklichen.

Ist es Zufall, dass Goethes Faust vor dem Pakt mit dem Teufel Spracharbeit leistet und ausgerechnet den Beginn des Johannes-Evangeliums vom Griechischen in sein «geliebtes Deutsch» überträgt? Braucht er nicht etwas von jenem Schöpfungswort mit auf den Weg? Bei «logos» bleibt er hängen. Er sucht das genaue, das für ihn stimmige Wort für das Wort:

Geschrieben steht: «im Anfang war das W O R T!»

Hier stock’ ich schon! Wer hilft mir weiter fort?

Ich kann das W O R T so hoch unmöglich schätzen,

Ich muss es anders übersetzen,

Wenn ich vom Geiste recht erleuchtet bin.

Geschrieben steht: im Anfang war der SINN.

Bedenke wohl die erste Zeile,

Dass deine Feder sich nicht übereile!

Ist es der SINN, der alles wirkt und schafft?

Es sollte stehn: im Anfang war die KRAFT!

Doch, auch indem ich dieses niederschreibe,

Schon warnt mich was, dass ich dabei nicht bleibe.

Mir hilft der Geist! Auf einmal seh’ ich Rat

Und schreib getrost: im Anfang war die TAT!

Für Faust liegt im Wort schon die Tat. Ganz praktisch besteht die Tat zunächst darin, den Pudel, der sich auf einmal in ein Nilpferd «mit feurigen Augen und schrecklichem Gebiss» und Schlimmeres verwandelt, durch Zauberworte zu bändigen. Dann wird er des Pudels Kern, den Teufel, bannen. Und bevor Mephisto den Stubengelehrten mitnimmt, damit er endlich satt werde an der Überfülle des Daseins (und zum gelebten Augenblick sage: Verweile doch, du bist so schön), wird er ihn in einen Jugendlichen verwandeln. Als junger Mann beginnt Faust nun noch einmal das grosse Abenteuer Leben, das ihn diesmal mit übermenschlicher Macht in verschiedene Zeiten und Weltenkreise führen wird.

Andreas am Telephon. Ich frage nach dem Schlatter-Text. «Fremdschämen», antwortet er.

Zeit der Zeichen

Es gibt keine Altensprache. Sicher haben alte Menschen spezifische Bedürfnisse, eigene Themen, und damit ist ihr aktiver Wortschatz anders als der von Jüngeren. Eine spezifische Sprache entwickeln sie nicht. Warum auch? Wer eher älter ist, möchte eher jünger erscheinen. Er versucht, sich der mittleren Generation anzunähern. Ältere Menschen suchen weniger ein Selbstverständnis in der Qualität des Alters, das sie doch leichter als Verlust von Zukunft denn als positiven Aufbruch sehen. Wenn Senioren neue Lebensqualität entdecken wollen, finden sie sie bei der Jugend: Körperliche Fitness und sexuelle Attraktivität, Lust zu lernen, zu reisen. Warum sollten sie eine besondere Sprache entwickeln? Sie wollen ja zur Jugend zurück, wenn sie schon voran müssen ins Alter.

Auch das Sprechen von Kindern kann kaum als eigene «Sprache» verstanden werden. Selbstverständlich gibt es besondere Ausdrucksweisen von kleinen Menschen, die erste Versuche in der verbalen Kommunikation unternehmen. Was sie aber formulieren, ist zunächst mimetisch, ein Nachlallen, bald ein spielerisches Variieren. Es zeigt sich als Stammeln, das verständlich sein will, als ein oft lustiges Stolpern durch Bilder. Die Innovationen, die diese frühen Sprachversuche mit sich bringen, sind aber nicht stilistisch gewollter Gegenentwurf zum Sprechen der Erwachsenen. Sie sind kein Programm, sondern (oft glücklicher) Zufall. Auch unterscheiden sich die Sprachen von Kindern im selben Kulturkreis, in einer vergleichbaren sozialen Schicht, über die Jahrzehnte hin nicht besonders. Die kreativen Fehler zwischen «Mama» und «Papa» und den ersten Erzählversuchen mögen individuell sein; zeitgeistspezifisch sind sie nicht. Kinder in den siebziger Jahren des 20. Jahrhunderts ertasteten sich Sprache nicht sehr viel anders als ihresgleichen zwanzig, dreissig, vierzig Jahre später. So hat sich der Klassiker des deutschsprachigen Kinderfernsehens, die «Sendung mit der Maus», seit den frühen Ausstrahlungen Anfang der siebziger Jahre bis heute erstaunlich wenig verändert. Oft werden alte Sendungen wiederholt. Und das fällt kaum auf. Kinder des 21. Jahrhunderts sehen sich immer noch gerne und identifikatorisch an, was ihre Eltern, ja schon ihre Grosseltern als Kinder einmal entzückt hat.

Die einzige ausgeprägte und ausdifferenzierte Generationensprache, die es gibt, ist die Jugendsprache, oder besser: es sind die Idiome der Jugendsprachen. Denn es ist auffallend, dass sich nicht nur jede Jugend-Generation um einen besonderen Ton, ihr spezifisches Vokabular, mit den je eigenen kommunikativen Handlungsanweisungen, bemüht, die innovative Beschleunigung im jeweils neuen Sprechen scheint eine Herausforderung beinahe schon jeden Jahrgangs zu sein. Hinzu kommen sensible, nicht zu unterschätzende regionale Varianten. Trotz gemeinsam geteilter alltäglicher Massenmedien (Fernsehen und Internet), trotz Facebook- und Twitter-Kommunikation, die zunehmend auch auf Englisch geführt wird, sprechen Jugendliche in Köln heute anders als die in München oder gar in Wien oder Zürich. Und Jugendliche hören den Sprachwechsel bereits innerhalb einer Stadt beim Wechsel des Viertels, des Strassenzugs, der Szene. Schon die verschiedenen Cliquen auf einem Pausenhof haben eigene sprachliche Erkennungszeichen.

Daneben hat sich eine komplexe Welt der erstaunlich verbindlichen Sprachzeichen herausgebildet. Es sind Verkürzungen, die Schreibzeit und Zeichenkosten sparen. Eine neue schriftliche Kommunikationsdynamik, eine reduzierte Sekunden-Sprache ist entstanden. Meine Freundin Anke, 31 Jahre, die die Anfänge der SMS-Kommunikation als Jugendliche miterlebt hat, schreibt mir in einer Mail:

Die Sprache entwickelt sich, glaube ich, immer durch die Jugend.

Und die Schnelligkeit spielt dabei eine grosse Rolle. Wir versuchen, die Tätigkeiten des Alltags in immer weniger Zeit zu erledigen. Sprache benötigt Zeit. Früher habe ich meine Freundinnen angerufen und gefragt, ob wir uns treffen wollen. Jeder Anruf dauerte seine Zeit und alle mussten kontaktiert werden. Und oft diente der Anruf nicht nur der Terminfindung, sondern es entwickelten sich auch die Fragen: Wie geht es Dir und Deiner Familie? Hast Du von der einen oder anderen Freundin gehört? Man diskutierte den Ort des Treffens. Seit es Handys gibt, ist man jederzeit erreichbar. Und dann wurden die SMS (Short Message Service) erfunden. Zuerst habe ich ganze Sätze geschrieben, doch der Sinn der SMS war es, so schnell wie möglich eine Nachricht zu verschicken, also gab es bald Abkürzungen, z.B. Liebe Grüsse = lg, sy = see you, myl = meet you later, glg = ganz liebe Grüsse. Die Technik entwickelte sich weiter, bald konnte ich eine SMS schreiben und an alle meine ausgewählten gespeicherten Kontakte versenden. Und das in kürzester Zeit. Eine Minute für eine SMS ersetzte einen Abend lang Telefonieren mit allen Freundinnen. Ich denke, unser Sprachzeitalter könnte man als Abkürzungszeitalter bezeichnen.

Die Abkürzungen haben sich so schnell ergeben, dass wir sogar mit den Sonderzeichen gearbeitet haben (das sind nur einige wenige Abkürzungen):

(:-$ Krank

(:-& Wütend

(:-( Traurig, sehr traurig

#-) Was für eine Nacht!

Wichtig war ja, die SMS blind unter der Schulbank schreiben zu können. Alles andere war komplett out. Es musste alles immer schnell gehen, und eine SMS musste sofort beantwortet werden. Durch diese Abkürzungen sind natürlich auch sehr viele Missverständnisse entstanden, was oft zu heftigen Gefühlsausbrüchen geführt hat. Die SMS hat sich trotzdem durchgesetzt.

Mit der Zeit haben wir auch Metaphern gefunden, um die Unterhaltungen untereinander abzukürzen. Einen in der Klasse nannten wir immer LM (Leichtmatrose, Weichei). Ich glaube, es war die Zeit, in der man besonders cool sein und auf keinen Fall Erklärungen abgeben wollte. Man setzte voraus, dass das Gegenüber verstand, was gemeint ist, und so haben die Gruppen natürlich ihre eigenen Abkürzungen oder Metaphern gehabt. Wenn ich heute in Facebook manchmal Einträge von den 16-, 17-jährigen Kindern meiner Kolleginnen lese, verstehe ich nur Bahnhof.

Diese Abkürzungen sind meiner Generation nicht mehr zugänglich.

Anke schickt mir einen Link zu den wichtigsten SMS-Abkürzungen. Sie weiss, dass ich keine Ahnung davon habe, denn ich lebe ohne Handy und habe infolgedessen noch nie eine SMS geschrieben. Als meine grossen Kinder ihre ersten Handys hatten, fanden sie diese Rückschrittlichkeit ihrer Mutter (sie erkannten sie als eine Art der Kommunikationsverweigerung) nur blöde; mittlerweile ist mein handyloses Leben so ungewöhnlich, dass meine Kinder das schon wieder irgendwie gut finden. Ich lerne:

4 bedeutet: «für»; von engl. «for»)

10MIN2LATE bedeutet: «komme 10 Minuten später»; engl: «10 minutes too late»

2G4U bedeutet: «zu gut für dich», engl: «too good for you»

2L8 bedeutet: «zu spät», engl: «too late» (von engl. «eight»)

4EVER bedeutet: «für immer»; engl: «for ever»

So schwer ist das also nicht. Das nächste könnte ich sofort erschliessen:

4u bedeutet: «für dich»; engl. «for you»

Schwieriger scheint mir:

lol bedeutet: «lauthals lachen», von engl. «laughing out loud»

t+ bedeutet: «denke positiv», engl. «think positive»

Manchmal funktioniert das Abkürzen auch nur über die deutsche Sprache:

8ung bedeutet: «Achtung»

AKLA bedeutet: «Alles klar?»

Gn8 bedeutet: «Gute Nacht»

BB bedeutet: «Bis bald», klappt auch im Englischen: «bye bye»

BBB bedeutet: «Bis bald, baby»

Manchmal klingt es komplizierter:

BIDUNOWA bedeutet: «bist du noch wach?»

BIGLEZUHAUZ bedeutet: «bin gleich zu Hause»

ZUMIOZUDI bedeutet: «zu mir oder zu dir?»

Nett, wenn auch leicht missverständlich finde ich:

cola bedeutet: «komme später»; engl: «come later»

cul bedeutet: «Wir sehen uns», von engl: «see you later»

Und sehr schön:

HASE bedeutet: Habe Sehnsucht

Verifizierung I: Ein Schreibspiel

Das Problem bleibt, wie kommt man an das flüchtige Sprechen der Jungen heran? Man hört es, erkennt Wörter, Modulationen, Rhythmen wieder. Man kann sich an ein Klangbild erinnern. Aber wie exakt? Diese Momente im Zug. Waren sie wirklich so, wie ich sie aufgeschrieben habe? Wie sehr täuscht man sich hinterher? Man müsste Jugendliche auf Tonband aufnehmen, man sollte mitstenographieren. Aber genau in dem Augenblick würden sie aufhören, so zu sprechen, wie sie es tun, wenn sie unter sich und ohne Beobachtung sind.

Mehrmals im Jahr gebe ich an der Schweizer Journalistenschule MAZ in Luzern Kurse in Kreativem Schreiben. Meine Schüler sind meist junge Journalisten, die schon in Redaktionen arbeiten und berufsbegleitend am MAZ studieren. Ich erzählte von meinem Projekt, einen Essay über Jugendsprache zu schreiben und referierte meinen szenischen Eingang, die Fremdheits-Erfahrung der älteren Person im Zugabteil mit den Jugendlichen. Ich zeigte ihnen meinen Text nicht. Ich bat sie, sich in so eine Situation hineinzuversetzen und mir jetzt, hier im Klassenzimmer, eine Szene zu schreiben. Sie lachten; die Aufgabe schien ihnen nicht problematisch. Der jüngste der Autoren war 19 Jahre alt; die meisten waren Mitte Zwanzig. Wie sieht es also aus, wenn Jugendliche (oder fast noch Jugendliche) eine Szene mit Jugendlichen erfinden, die Jugendsprache sprechen?

Schwuler Rucksack

Von Samuel, 19 Jahre

«Um 17.48 Uhr fährt der Interregio von Zürich nach Bern auf Gleis sieben.» Rosas Kopf surrt. Der Job im Call-Center ist streng, das denkt sie sich jeden Abend. Heute besonders. Also raus aus der lauten Welt des Zürcher Hauptbahnhofs, rein in den dritten Zweitklass-Wagen.

«He Marco, hesch hüt de Durim gseh. Voll schwule Pulli. Waisch so mit Pokémon. I wür mini Mueter kille, wenn sie mir so Scheiss wür kaufe.»

«Jo voll, mann. De Durim isch sowieso schwul.»

«Jo voll.»

«Er het au de Rucksack immer so wit überem Arsch.»

«Jo voll.»

Hier kann ich unmöglich abschalten, denkt sich Rosa, als sie an den vielen Jugendlichen vorbeigeht.

«Do ischer jo de Durim. Heee Alta! Du bisch so en Sputim.»

«He wa figgsch mi so blöd ah? Holi gad min Cousins.»

«Hani ger nöd.»

«Doch, hani scho ghört. Hesch gsait, bini schwul. Dini Mueter, he. Willsch Puff? Ebe, denn halt dini Fressi, du Puur.»

Durim macht sich noch breiter, als er ist. Seine Baggies sind weit, seine Kette ist dick. Er hat gewonnen. Die anderen beiden nesteln an ihren Baseball-Mützen herum, die sie tief ins Gesicht gezogen haben, und ziehen den Reissverschluss ihrer Kapuzenpullis hoch.

Neben Durim und den Jungs ist ein ganzes Abteil frei. Rosa zieht trotzdem weiter. Sie weiss, dass auch im nächsten Wagen, wo sich vor allem Krawattenträger aufhalten, geredet wird. Aber irgendwie anders. Nicht so laut. Nicht so unkontrolliert. Nicht so fremd.

Spontanes Lachen in der Gruppe, als Samuel seinen Text liest. Ich frage die anderen, ob ihnen die Szene authentisch erscheint. Sie bejahen ohne Zögern. Sie klären mich über Feinheiten auf: «schwul» kann schon die Bedeutung von «homosexuell» haben, aber öfter werde es gebraucht im Sinn von «blöd» oder «nicht dazu gehörig». So sei einer schon «schwul», wenn er keine weiten Hosen («Baggies») trage. (In manchen US-Gefängnissen wurden in den neunziger Jahren Häftlingen aus Sicherheitsgründen die Gürtel abgenommen; dadurch rutschten ihnen die Hosen auf oder unter die Hüfte. Stolz trugen sie auch nach der Entlassung ihre Hosen so. Diese weiten, rutschenden Hosen gingen als Mode in den HipHop ein.)

Ich frage nach «figgsch mi so blöd ah?» und erhalte meine Vermutung bestätigt, dass es sich bei «figgsch» um das eingedeutschte Wort «ficken» (vom Englischen to fuck) handelt; (Samuels) Durim hat es, in Analogie zu «anschauen», zu einem «anficken» erweitert: Hey was fickst du mich so blöde an? Und «Dini Mueter, he» zitiert die Kultur der «Deine-Mutter-Witze», bei der es darum geht, dass sich zwei Kontrahenten mit immer gröberen, übertriebenen Mutterwitzen wechselseitig (mehr oder minder ironisch) beleidigen. «Du Puur» heisst «Du Bauer», das war sogar mir klar. «Sputim», erfahre ich, ist der Internetname eines Winterthurer Secondos, der vor einigen Jahren begann, Sequenzen aus Hollywood-Filmen in einem selbstkreierten Balkan-Deutsch zu synchronisieren. Sputim-Sätze gehören seitdem zum gerne geteilten Kulturgut der Jungen: «Unterbrich mir nid, wenn ich tuen redä, wil ich nimme Stock und schlage dini Frässe!»

Nach dem Schweizer Dialekt gefragt, sagt Samuel, die drei sprächen Ostschweizerisch mit albanischer Grundierung (vor allem Durim) und englischen Einsprengseln. Der Balkan-Slang wirke auf die Schweizer Mundart unter Jugendlichen vereinheitlichend, die verschiedenen Schweizer Mundarten unterschieden sich bei Jugendlichen vor allem noch in einzelnen Schweizer Wörtern.

Inhaltlich akzentuiert Samuel seine Szene durch zwei Schweizer Jugendliche, die sich abfällig («schwul») über einen Kollegen mit Migrationshintergrund äussern. Der kann sich aber gut wehren, und zwar zunächst mit einem starken verbalen Direktangriff – «He wa figgsch mi so blöd ah?» –, und dann schiebt er die Macht seiner familiären Vernetzung nach: «Holi gad min Cousins.» Der Konflikt, den Samuel erfindet, wird von beiden Seiten über die Sprache ausgetragen.

Aus weiblicher Perspektive bekommt das imaginierte Zugabteil eine verstärkt erotische Komponente. Geschrieben ist der Text in einem, wie die Autorin sagt, «Cross Balkan- mit Berndeutsch»:

Kein Platz

Von Sarah, 26 Jahre

Gerade ist eine Chipstüte an mir vorbei geflogen. Ich merke sofort, wie ich mich verkrampfe, als ich mich durch das jugendliche Gelage zwänge.

«Ey, Reto, gib mal dies Heftli übere, monn.» Alles ist voller Kids, Füsse, Beine überall, auf den Sitzen, auf den Beinen der anderen, an der Lehne, meist sieht es unbequem aus. «Hey, was wotsch, mann, läck mi am Arsch, sicher gibi dir dems Heftli nid, mann», er wedelt provokativ mit seinem Hochglanzmagazin GQ. Sein Haarband reicht tief in die Stirn, seine Füsse ruhen auf der Kante des gegenüberliegenden Sitzpolsters. Auf seinem Schoss liegt der Kopf eines hübschen Mädchens in Lederjacke. Sie mögen beide nicht älter als 15 sein.

«Wäh monn, sicher läcki dir nid dims Arsch mann, bisch schwul, odr was? Chasch grad uf Facebook druufschriibe: In einer Beziehung mit Herrn Gärber, hahaha!»

«Weisch was, i bi gar nid uf Facebook, das isch nume für hobbylosi Sieche wie du!»

Das Mädchen vom Schoss hat sich unterdessen aufgerichtet und streckt genau vor meinen Knien eine Hand in das andere Vierersitzabteil, wo offensichtlich ihre Freundin in dem Bein-Knäuel sitzt. «Schaaads, hesch mer churz min Energy-Drink? Du bisch so geil, muah!» Eine Kusshand fliegt. «Ja, klar, Baby, da hesch.» – «Liebe di, Schads.» – «Love u too.»

«Hey, was lueget sie so blöd, da hets käääi Plaahatz!»

Ich fühle mich ertappt und schiebe mich schnell weiter. Der Waggon ist gut besetzt mit der Teenie-Truppe, könnte eine Klassenfahrt sein, nur sehe ich keinen Lehrer. Der sieht wahrscheinlich aus wie die Schüler, inkognito und fast gleich alt.

«Siiieee, Herr Gärber, wi lang hendmer in Züri zum Umstiiige? Ich muess mer drum no Tampons gah chaufe», lautes Gekicher.

Also doch ein Lehrer. Antwort erhält die freche Göre, die unmöglich zu lokalisieren ist in dem Chaos, keine. Meine Antwort lautet: weitergehen und ins nächste Abteil schieben. Ich bin schon fast im nächsten Waggon angekommen, als es noch hinter mir tönt: «Ey mann, hesch die gseh, mann, die isch no geil, für dass sie so alt isch.» – «Hey Alte, mann, du bisch so gruusig ey, hesch äuä kei Chinderstube gha, perverse Siech.»

Ich schaue verwirrt um mich.

Thematisiert ist wieder ein Konflikt unter den Jugendlichen selbst («läck mi am Arsch, sicher gibi dir dems Heftli ned, mann»), der verbal-sexistisch ausgetragen wird («Wäh monn, sicher läcki dir nid dims Arsch mann, bisch schwul, odr was?») und sich damit gleichsam entlädt. Zur Sprache kommt die (Selbst)darstellung auf Facebook, dann die Freundinnen-Liebe («Du bisch so geil, muah!»), die Provokation des Lehrers («Ich muess mer drum no Tampons ga chaufe») und schliesslich die scheinbare Anerkennung, im Grunde aber Ausgrenzung der älteren Reisenden («die isch no geil für dass sie so alt isch»), was folgerichtig auf belustigte Kritik in der Zuggruppe trifft («hesch äuä kei Chinderstube gha, perverse Siech»).

Jonas dreht die Situation ein wenig. Bei ihm sind es drei Jugendliche, die das Abteil betreten und sich in die Nähe der älteren Person setzen. Jonas gibt ihr (im Unterschied zu den Jugendlichen) einen Namen: Michael. Die drei unterhalten sich über einen Facebook-Eintrag ihres Kollegen Fabio. Er hat einen von ihnen auf der halböffentlichen Internetplattform falsch charakterisiert.

Im Zugabteil

Von Jonas, 26 Jahre

«Hey mann, de schloh ni ab, Mann. Schribtems mir so Scheiss uf Facebook.»

Michael sitzt im Intercity nach St. Gallen. In Winterthur sind die drei Jungs zugestiegen und haben sich in sein Abteil gesetzt.

Sie tragen weisse Turnschuhe zu dunklen Jeans und schwarzen Lederjacken. Ihre Gesichter erinnern an weiche Babyhaut, die mit Sommersprossen übersät ist. Helle blonde Haare, mit viel Gel und Aufwand aufgespitzt.

«Jo mann, voll. Isch voll es Arschloch.»

«Wieso, wa?»

«Jo. Weisch, de Fabio hett mir uf de Pinnwand postet, ich gseh us wie Alex Frei.»

«Ah, mann. Reg di nöd uf, hey, da isch sowieso en Michi. Hett Angst vor sim Mami.»

Da lacht der Dritte: «Und weisch, er hett jo scho recht.»

„Wa? Dini Mueter. Lueg mal mini Nase. Die isch doch voll Ribéry-Style.

Jetzt lachen alle drei.

«Hey scheisse. I ha scho wieder volls Lungebedürfnis.»

Michael grinst. Er hat auch Lust auf eine Zigarette.

Die Szene ist lustig; sie setzt aber Hintergrundwissen voraus, das sie noch interessanter macht. Alex Frei (geb. 1979) ist der Rekordtorschütze der Schweizer Fussball-Nationalmannschaft; einige Jahre lang war er auch deren Captain. Am Nachmittag seiner kirchlichen Trauung hat er eine weisse Taube in den Himmel aufsteigen lassen. Der Nordfranzose Franck Ribéry (geb. 1983) spielt bei Bayern München. Als Kind überlebte er einen Autounfall, der auf seinem Gesicht bis heute Narben hinterliess. Er ist zum Islam konvertiert. 2009 kam er in die negativen Schlagzeilen, als er sich zu seinem 26. Geburtstag die Dienste einer minderjährigen Gelegenheitsprostituierten schenkte.

Im Text wehrt sich ein Jugendlicher gegen den Vergleich mit Alex Frei und weist auf seine Nase hin. Das sei doch «voll der Ribéry-Style». Er will also nicht eher weich und bürgerlich angepasst wirken wie der Basler Spieler, sondern härter, verwegener, und so bezieht er sich, zumindest ironisch, auf den narbigen Franzosen.

Einer der drei Jugendlichen im Abteil kommentiert, Fabio (der den Vergleich mit Alex Frei auf Facebook gepostet hat) sei «sowieso en Michi, het Angst vor sim Mami». Als ich nach «Michi» frage, kommt in der Gruppe die Gegenfrage zurück, ob ich «Pingu Michi» oder auch «Huere Michi» nicht kenne. Ich kenne die kleine animierte Knetfigur, den Pinguin «Pingu», aus den späten achtziger Jahren, der Zeit, als meine beiden grossen Kinder klein waren. Er war der Held einer 5-Minuten-Zeichentrickfilm-Serie. In munterer Freundlichkeit hüpfte er staunend durch seinen Iglu-Alltag. Die Kinder liebten ihn auch, weil er eine hinreissende, wortlose Sprache zwitscherte oder quietschte oder sang. Eine Art nicht verstehbaren, aber süchtig machenden Babyslang. Diesen Pingu meinen meine Jungjournalisten offensichtlich nicht. Oder doch, aber nicht ganz. Ich solle mir «Pingu macht Probleme» auf You Tube ansehen, sagt der 19-jährige Samuel und grinst. Ich gebe die Wörter bei Google ein und klicke das Video an. Und tatsächlich, da ist er wieder, der alte Pingu. Doch nun hat er eine durchaus verständliche Sprache bekommen. Eine Schweizer-Balkan-Jugendsprache.

In der ersten Szene malen Pingu und sein Freund vor dem Iglu ein «Himmel-und-Hölle»-Kästchenmuster. Pingu wirft einen Stein in eines der Kreidefelder und beginnt zu hüpfen. Über die bekannte Bildstrecke werden neue Dialoge gesprochen. Seelenruhig von Feld zu Feld hopsend sagt Pingu, unschuldig wie einen Abzählreim, den Satz : «Ich ficki dini Mueder/ heuts nacht/ un dini Schwöschder.» Und so geht es weiter. Der Witz besteht vor allem darin, dass Pingu ein ganz und gar kindliches Wesen ist. Das Zitieren der Provokation als Hüpfreim eines Knetfiguren-Pinguins provoziert quasi die Provokation und decouvriert sie als Kinderspiel. Das Schlimmste, was Pingu dann auch tut, ist, mit dem Ball ein Fenster im Iglu einzuwerfen.

Zwei Aargauer Lehrlinge, Urs (17) und Eddie (18), haben den Balkan-Slang sprechenden Pingu erfunden. Da sie sich mit Rassismusvorwürfen und Morddrohungen konfrontiert sahen, sind sie mit Pingu-Masken aufgetreten und haben die Presse gebeten, ihre Familiennamen nicht zu veröffentlichen. Sie haben «Pingu» aus dem Kinder-Animationsfilm als «Michi» oder «Huere Michi» neu erfunden. Mit ihrer Jugendsprache werden die Pinguine vom Südpol vor dem Iglu zum Echo der Stimmen von Neuschweizer Jugendlichen aus dem ehemaligen Jugoslawien. «Pingu macht Probleme» und andere Sprach-Überspielungen sind eine neue, als witzig empfundene Plattform, die von der fremden Nähe in der Heimat handelt. Es sind dann allerdings die muttersprachlichen Schweizer Jugendlichen, die sich mit der Fremdheit der Jugend aus dem Balkan in ihrem Heimatland identifizieren. Auch deutsche Jugendliche übernehmen in ihre Jugendsprache Wörter und Sound der Kinder von eingewanderten «fremden» türkischen oder arabischen Mitbewohnern. In der kulturellen Fremdheit der Jugendlichen mit Migrationshintergrund, in deren (Sprach)Distanz zum vertrauten und selbstverständlichen Alltag, scheint für familiär alteingesessene Jugendliche ein kritisches und kreatives Potential zu liegen. Sie leihen sich fremde Fremdheit aus, um für den eigenen gefühlten Abstand zur Welt der Erwachsenen eine Sprache zu finden.

Thematisch geht es in diesem Zugabteilstext um die (Fremd)darstellung auf Facebook unter Bezugnahme auf Fussballidole. Als Subtext spielt das Motiv Dazugehören/Anderssein (Pingu macht Probleme) mit.

Ein älterer Teilnehmer des Schreibkurses teilt die Szene im Zugabteil in zwei Gesprächs-Fenster zweier Generationen:

Im Zug

Von Michael, 36 Jahre

Samstagnacht ist nie gut. Der letzte Zug riecht nach Bier und Schweiss, und irgendwie hängt immer so das Gefühl von enttäuschten Hoffnungen in der Luft: Singles nach ihrem erfolglosen Barbesuch. Zu so einem will ich mich nicht setzen. Lieber zu den drei Jungs mit ihren klimpernden Rucksäcken. Sie sind in ein Gespräch vertieft.

«D Bulle hend de Clown bim Täge vewüscht.»

«Ohni Scheiss?»

«S Läbe isch voll dunkel, Mann.»

«Die Cops sind doch schwul.»

«Dä Clown isch ebe en geile Siech, Mann. Het de ned s Central aagmalet?»

«Das isch de Soko gsi.»

«Schitt, ja de Soko. De Typ het no Eier gha.»

Ein Abteil weiter sitzt ein älteres Ehepaar. Der Mann trägt eine Krawatte, eine Rose im Knopfloch, und seine Schuhe hat er kürzlich poliert. Die Frau trägt einen Rock.

«So, Schatz, hets der gfalle?»

«Also di erschtig Gige isch ganz schön gsi.»

«Und wie die Trummler polteret hend, also das isch ganz wahnsinnig.»

«Mir isches fasch echli unwohl worde im Hals.»

«Gäll me het nümm richtig chönne schnufe.»

«Ich has bis zude Pause gspürt.»

«Also das isch es richtigs Erläbnis gsi.»

Michael las sehr pointiert, und die Gruppe bog sich wieder vor Lachen. Ich musste auch lachen, verstand aber schon den ersten gesprochenen Satz nicht; alle andern verstanden ihn wohl. «D Bulle hend de Clown bim Täge vewüscht.» Die Aussage führt in die Szene der Graffitimalerei. «Bim Täge» wäre auf Hochdeutsch bzw. in einem verdeutschten Englisch: «beim Taggen», von «to tag», etwas anbringen, etwas auszeichnen. Ein Tagger zeichnet unter der Gefahr, verhaftet zu werden, seinen Namen, seinen Schriftzug, sein Kennzeichen an öffentliche Gebäude oder Verkehrsmittel (Züge, S-Bahnen, U-Bahnen). Mit seinem «Tag» markiert er sein Terrain.

Der erste «Tagger» war ein griechischer Botenjunge in New York, der mit «Takis 183» signierte. Ein anderer zeichnete sein «Julio 420» mit Filzstift auf die Wände. Nach einem Artikel über diese beiden Botenjungen, der am 21. Juli 1971 in der New York Times erschien, griffen am folgenden Tag Hunderte von Kindern und Jugendlichen zu Filzstiften und Sprühdosen und schrieben ihre Namen und Zeichen an Wände, Türen, Masten und Scheiben des öffentlichen Raums. Eine Jugendbewegung hatte ihren Anfang genommen. Zum Jubiläum am 21. Juli 2011 berichtete die New York Times von dem heute 57-jährigen Mann, der seine Tagger-Karriere früh beendete, die High School absolvierte und sein Leben danach als Automechaniker für Oldtimer verbrachte: «Er sieht aus wie ein Familienvater, der eine Vorstadt-Grillparty veranstaltet.» Michael thematisiert mit dem Sprayen Jugendsprache selbst. Das gefährliche und existenzielle Taggen (und damit selbstbewusste Schaffen einer eigenen Kultur, das zeichenhafte Markieren von Lebensraum) steht im Widerspruch zum konsumierenden Konzertbesuch der älteren Generation.

Die Jugendlichen (oder fast noch Jugendlichen) der Journalisten-Schreibgruppe, die eine Jugendszene im Zugabteil erfinden sollten, handelten von: Provokation (der Jugendlichen untereinander oder gegenüber Erwachsenen), Sex (affirmativ oder als Beleidigung), schriftliche Eigen- und Fremddarstellung auf Facebook, Sport (speziell Fussballidole), Schule und Angst, Verliebt-sein oder Schwärmen, gefährdete schriftliche Selbstdarstellung im öffentlichen Raum, der damit, zumindest symbolisch, als Lebensraum besetzt wird.

In der Pause nach der Schreibaufgabe fingen die jungen Journalisten an herumzublödeln und verfielen spielerisch in genau die Jugendsprache, die sie in ihren fiktiven Texten gerade geschrieben hatten. Sie überboten sich, dieses fremde Sprechen bewusst zitierend, regelrecht mit Balkan-Schweizerdeutsch der unterschiedlichsten Varianten. Sie konnten es alle mühelos sprechen. Und wie ein Silbenregen ging es an mir vorbei.

Mund-Art

«Was heisst denn ‹Jugend›? Das können Sie ja verschieden fassen, numerisch, biologisch. Wenn Sie es biologisch fassen, dann könnten sie vom Beginn der Pubertät ausgehen bis vielleicht zur Gründung einer Familie. Und das variiert ja.» Vor ihrem Fenster im ersten Stock des Deutschen Seminars der Universität Zürich, Schönberggasse, wächst ein enormer, sich mit weiter Krone in den Himmel verästelnder Baum. Er muss uralt sein. Wenn sie aufsteht, wie jetzt, um ans Regal zu gehen, sieht sie hinunter auf das grüne Muster eines symmetrisch angelegten Parks. Ihre seidene Bluse changiert mit ihren Bewegungen: rosa, blau, rosa, blau. Sie legt ein Buch auf den Tisch. «Zwischentöne. Zur Sprache der Jugend in der Deutschschweiz», eine Publikation, die aus einem ihrer Seminare hervorgegangen ist. Es muss ein enges Zusammenspiel von Lehre und Forschung gewesen sein, denn die Studierenden, die bei ihr lernen, gehören vom Alter her noch fast in die Gruppe derer, über die sie forschen: «Merkmale schweizerdeutscher Chatkommunikation», «Jugendsprache aus lexikalischer Sicht», «Identitäten in SMS-Texten», «Hip-Hop» oder «Inszenierte Jugendsprache in der Fernsehwerbung».

Seit 2002 ist die deutsche Linguistin Christa Dürscheid Professorin in Zürich, Forschungsschwerpunkt Gegenwartssprache. Sie arbeitet mit an einem vom Schweizer Nationalfonds unterstützten Projekt «SMS communication in Switzerland: Facets of linguistic variation in a multilingual country». Unter dem Logo «sms4science» untersucht sie die Sprache der SMS, dieser auf wenige Zeichen reduzierten Kürzestnachrichten in der Schweiz. In Flugblatt- und Plakataktionen wurde in allen vier Landessprachen dazu aufgefordert, persönliche SMS kostenlos an eine eigens eingerichtete Swisscom-Telefonnummer zu schicken. Bislang gingen rund 24 000 SMS ein. Dieses Material wird nun ausgewertet. Nicht nur Jugendliche kommunzieren per SMS, aber unter Jugendlichen sind die kleinen Nachrichten die vielleicht wichtigste geschriebene Kommunikationsform.

Und: Selten hat eine Generation von Jugendlichen so viel geschrieben wie in Zeiten ihrer medialen Vernetzung. Die meisten Jungen benutzen ihr Handy heute nicht mehr zum Telefonieren, sondern hauptsächlich für den SMS-Austausch. Dazu kommen die tägliche Kommunikation über Facebook und das Chatten. Dieses schnell hingetippte Plaudern ist ein fast mündliches Schreiben, und in der Schweiz ist diese schriftliche Mündlichkeit besonders interessant, da hier die Mundart (anders als in Deutschland oder Österreich) eine hohe soziale Akzeptanz, ja emotionale Wertschätzung geniesst. Christa Dürscheid ist die erste Wissenschaftlerin, die sich ausführlich und schweizweit mit der Sonderform einer Sonderform beschäftigt.

In der viersprachigen Schweiz (Deutsch, Französisch, Italienisch, Romanisch) hatte nationale Identität schon immer etwas mit Mehrsprachigkeit zu tun. Hinzu kommt, dass in der Deutschschweiz etwa 30 Mundarten gesprochen werden, und zwar als Muttersprachen. Das Schriftdeutsch muss als Schweizer Standarddeutsch erst nachträglich dazugelernt werden. Es wird aber nur in offiziellen Situationen gesprochen und vor allem eben geschrieben. «Die Wissenschaftler nennen das auch mediale Diglossie», Christa Dürscheid lächelt. Und diese mediale Zweisprachigkeit ändere sich nun am Nähepol.

Ich frage nach. Die Mundart, erklärt sie, ist in der Schweiz die Sprache, die man im Gespräch verwendet – in nahezu allen Situationen des täglichen Lebens. Das ist im Geschriebenen anders, man schreibt in der Regel Standarddeutsch. Doch diese Zuordnung ist nun in Bewegung geraten. In vertrauten Situationen, unter Freunden schreiben viele immer öfter Mundart. Im Chat mit Kollegen, in der SMS an die Freundin formulieren Schweizer Jugendliche ihre Gedanken in der Mundart. Das ist für sie die Sprache der Nähe. In der Regel werde ein lokal erkennbarer Dialekt geschrieben. Interessant sei dabei, wie die Jugendlichen versuchten, in der Mundart jugendsprachliche Marker zu setzen. Das tun sie zum Beispiel, indem sie «fremde» Elemente einbauen. Sie benutzen, wie deutsche Jugendliche auch, englische Wörter, die sie nun schweizerisch verschriften («tschutte» von «to shoot», schiessen, oder «böre» nach «snowboarden», oder «tschegge» von «to check», eingedeutscht: «checken», prüfen, auch im Sinn von verstehen), aber sie reaktivieren auch alte Vokabeln aus der Mundart, die ihre Eltern nicht mehr gebrauchen («chäch» für «wild, mutig, ungestüm», «gäch» für «fantastisch, toll, genial, super»). Die Sprache der Jugend in der Schweiz greift also auf die Sprache der Vorfahren zurück, um den jungen und fremden, den frischen Akzent zu setzen, den sie braucht. Und schreibend erobert sich die Jugend ihre Muttersprache, ihre Mundart, als eine neue Kunst der Schriftlichkeit. Das klingt, wie in «Zwischentöne» nachzulesen, in einer Original-SMS dann so:

Hey, häsch du dir überleit, öbd mal mit mir redsch? Du chasch doch nöds gfühl ha, dasd mit mir per sms schluss chasch mache, und meine, ich weli kei persönlichi erklärig!! Für dich ischs scho klar eifach, du liäbsch mi ja nüme, aber was isch mit mine gfühl?

Die Schreiberin klagt hier das Wort ein. Sie will die «persönlichi erklärig!!» So wichtig, so alltagsprägend die Blitzverständigung per SMS ist: Der Sinn dafür, was ein Gespräch unter vier Augen bedeutet, geht deshalb nicht verloren.

«Wenn Sie sich mit Jugendsprache beschäftigen, müssen Sie sich fragen, was wirklich neu an der Jugendsprache ist. Und das ist sicher nicht nur die Lexik, das ist auch das absichtliche Sprechen in grammatisch fehlerhaftem Deutsch. Diese Art zu sprechen wird in der Schweiz auch als Balkandeutsch bezeichnet, und keineswegs sind es nur Jugendliche mit Migrationshintergrund, die so sprechen.» Christa Dürscheid legt das Buch beiseite. «In der Öffentlichkeit wurde die Jugendsprache lange Zeit sehr kritisch gesehen, sie verderbe die Sprache. Tut sie das? Mittlerweile ist es umgeschlagen und man verherrlicht sie als sehr originell. Ist sie das wirklich?» Sie nimmt die Schultern leicht zurück. «Es kommt immer darauf an, gegen den Strich zu denken.»

Ich habe mit dem Johannes-Evangelium begonnen, sage ich: «Im Anfang war das Wort/ Und das Wort war bei Gott.» Sie sieht mich überrascht an. «Das war mein Konfirmationsspruch», sie lacht, «und sehen Sie, nun bin ich Sprachwissenschaftlerin geworden. Ja, die Sprache ist eine Urmacht.» Der riesige Baum vor dem Fenster bewegt sich im Wind. Das ist ein Sprachbaum, denke ich. Man kann den Stamm messen, die Verzweigungen beschreiben. Aber in die jetzt flimmernden äusseren Ästlein, an die dort zitternden winzigen frischen Blätter kommt man nicht hin. Diese Bewegungen bleiben irritierend lebhaft und als Muster vage.

Die Jugend(sprache) gibt es nicht

Die Jugend gibt es nicht. Gab es sie überhaupt jemals, so hat sie sich spätestens in den letzten zwei Jahrzehnten in auch für professionelle Jugendforscher nicht mehr überschaubare Parzellen aufgelöst. […] In Cliquen und Gangs, Crews und Tribes, Stämme und Posses, Families und Szenen, Kulturen und Subkulturen, bei denen schon die Entscheidung, ab sofort den Schirm der Baseballkappe nach hinten zu tragen oder die Schnürsenkelfarbe der Boots auszutauschen, einen gravierenden Szenewechsel bedeuten kann. Oder auch nicht.

Zwischen Ambient- und Gabber-Fans oder Hardrock- und Trash-Metal-Konsumenten liegen Galaxien, die die einstigen Stones gegen Beatles-Kämpfe unserer Ahnen wie Kinderzimmerrüpeleien eineiigerZwillinge erscheinen lassen. Die Marketingforscher der Industrie haben inzwischen allein in Deutschland über vierhundert existierende «Jugendkulturen» aufgespürt.

Das Zitat stammt aus dem 1998 erschienenen Buch «Jugendkulturen zwischen Kommerz und Politik» von Klaus Farin (Jahrgang 1958). Der Autor und Jugendforscher hat 1998 in Berlin das seither immer wieder durch Preise ausgezeichnete «Archiv für Jugendkulturen» gegründet. Europaweit ist es das einzige Institut, das neben wissenschaftlichen Publikationen vor allem Originaldokumente von Jugendlichen seit den fünfziger Jahren sammelt. In der Präsenzbibliothek des Archivs finden sich neben ungezählten Flugblättern, Büchern, Tonträgern auch etwa 28 000 Jugendmagazine und Zeitschriften, darunter die grösste Sammlung von Fanzines (Fan-Magazinen) Europas.

Wer sich mit Jugendkulturen beschäftigt, begibt sich auf weite Felder. Wenn es sicher «die Jugend» nicht gibt, sei doch zugleich daran erinnert, dass (was Klaus Farin auch ausführt) eine als «Jugend» wahrgenommene und gesellschaftlich markierte Generationengruppe ein durchaus existierendes, aber relativ junges Phänomen ist. Jugend ist ein schönes, blasses Kind der Industrialisierung und der Arbeitsteilung. In agrarischen Gesellschaften gaben Eltern ihr Wissen unmittelbar an die Nachkommen weiter. Erst die spezialisierte moderne Gesellschaft brauchte eigens ausgebildete Arbeitskräfte. Die Jahre der jungen Lehrzeit, die den deutlichen Übergang von den unbeholfenen Kinderjahren bis zur vollen Arbeitskraft der Erwachsenen bedeuteten, brachten aber Tagesphasen der Freizeit mit sich, in denen sich dann zunehmend Jugendkulturen entwickelten. Als erste Jugendbewegung gilt der 1896 in Steglitz bei Berlin gegründete «Wandervogel». Im selben Jahr erschien die Kulturzeitschrift «Jugend», die dann der dominierenden Kunstrichtung der Jahrhundertwende, dem «Jugendstil», ihren Namen gab. Im Hamburg der 1940er Jahre trat das Jugendphänomen der «Swingkids» auf, die sich gegen nationalsozialistisches Deutschtümeln an einem freien englisch-amerikanischen Lebensstil orientierten. Wie die «Edelweisspiraten» (ein Schwerpunkt der Bewegung lag in Köln) waren sie zunächst unpolitisch, engagierten sich später aber im Widerstand; es gab Kontakte zur politischen Jugendgruppe der «Weissen Rose». In den fünfziger Jahren brachte der Rock ’n’ Roll aus Amerika neue Impulse, in Deutschland kleideten sich die «Halbstarken» nun nach James Dean und Marlon Brando; mit den sechziger Jahren kamen die Beatles und jener ziemlich normierte, gegen die bürgerliche Norm rebellierende Haarschnitt. Die Generation der 68er zeigte sich als eine starke politisch-kulturelle Jugendbewegung, die zu den Jugendblütenträumen der Hippies führte und in den späten Siebzigern mit dem Punk explodierte. Ende der achtziger Jahre begann in Europa die Zeit des HipHop als einer Untergrundbewegung, die Ende der neunziger Jahre von den Medien aufgegriffen und popularisiert wurde.

Wer heute unter www.jugendszenen.com geht, einem vom Soziologen Ronald Hitzler von der Technischen Universität Dortmund betreutes Internetportal, kann 27 Schlüsselbilder von «Szenen» anklicken und sich mit ihren Kultformen und Ritualen beschäftigen. Sie heissen: ANTIFA, BLACK METAL, CABLESTREETBEAT, COMIC, COSPLAY, DEATH METAL, DEMOSZENE, GLOBALKRITIKER, GOTHIC, GRAFFITI, HARDCORE, HIPHOP, INDI, JUNGHEXEN, LAN-GAMING, PAGANMETAL, PARKOUR, PUNK, ROLLENSPIELER, SKATEBOARDING, SKINHEADS, SPORTKLETTERN, TECHNO, ULTRAS, VEGANER, WAREZ.

Das Szenenportal informiert unter anderem über die jeweilige Geschichte der Gruppe, ihre Lebenshaltung, Treffpunkte, über die Medien, mittels derer sie kommuniziert. Und manchmal wird auch gefragt, ob eine Gruppe wirklich schon als Gruppe der Jugendkultur bezeichnet werden kann. Die Seite ist informativ. Und doch haftet ihr eine Patina von wissenschaftlichem Vermessungsgeist an, der etwas systematisieren möchte, dessen Charakteristikum es sein könnte, sich einer Systematik zu entziehen. Inwieweit lassen sich so verschiedene, die kulturellen Ebenen kreuzende Szenen (Sportklettern, Veganer, HipHop) von aussen beschreiben und gegeneinander abgrenzen?

Ich lege die Liste meiner Kulturwissenschaft studierenden 25-jährigen Tochter Silvia vor. Manche der Szenen sind ihr bekannt, und sie nickt; manchmal schüttelt sie den Kopf. Am Ende sagt sie: Und die Emos? – Die Emos? – Klar, sagt sie. Ich gehe ins Netz. Emo, lese ich, war ursprünglich die Bezeichnung für «Emotional Hardcore», ein Subgenre des Hardcore-Punk. Seit etwa 2000 hat sich, davon unabhängig, eine Moderichtung entwickelt. Ich stosse auf Bilder von Jugendlichen mit gerade geschnittenen Frisuren, schwarz- oder platingefärbt. Ihre Augen sind dunkelgeschminkt, meist ist ein Auge durch eine herunterfallende Ponysträhne verdeckt. Ein Hauch von Androgynität umflort die Gesichter, als wollten sie sich nicht für ein Geschlecht entscheiden. Sie akzentuieren Schwarz durch Pink. Mischen Totenkopfdesign mit rosa «Hello-Kitty»-Kätzchen. Ihre Converse-Turnschuhe haben Karomuster. Es gibt Bilder, auf denen Mädchen mit geritzten Narben an den Armen gezeigt werden. Jetzt erst, da ich Photos von «Emos» im Internet sehe, erinnere ich mich an einen jungen Menschen auf dem Flughafen von New York, den ich lange beobachtete und den ich erst, als er im Flugzeug in der Reihe neben mir sass, während eines langen Transatlantik-Flugs als jungen Mann identifizieren konnte. Das war also ein Wesen aus den Sphären der Emos. Manchmal erkennt man etwas nur, wenn man davon weiss. Man sieht auch durch Wörter. Dann sind neue Wörter Bullaugen, Fenster, Luken, Lichtschlitze hin auf eine zu entdeckende Realität.

Verifizierung II: Wörterbücher der Jugendsprache

Für fremde Sprachen gibt es Wörterbücher. Ich greife zum populären Klassiker «Affengeil. Ein Lexikon der Jugendsprache» von Hermann Ehmann. Es ist 1992 erschienen und verkaufte sich in rund 50 000 Exemplaren. Unter «Aufbau und Benutzungshinweise» werde ich informiert: «Das vorliegende Wörterbuch ist kein Lexikon im herkömmlichen Sinne. Es will nicht nur Nachschlagewerk oder pure ‹Übersetzungshilfe› sein, sondern kritisch und genüsslich ‹gelesen› werden, sprachliche Missverständnisse zwischen Jüngeren und Ältern klären helfen und dabei zugleich anspruchsvoll unterhalten.» Das leistet das Buch heute, knapp zehn Jahre später, sicher nicht mehr.

Schon beim ersten Blick fällt auf, dass sehr viele Wörter verzeichnet sind, die bereits 1992 keine Wörter der (damals aktuellen) Jugendsprache gewesen sein dürften («Biene» für attraktives Mädchen; «Blaumann» für 100-Mark-Schein, «Bär» für einen liebenswürdigen, gemütlichen Mann, «quatschen» für reden). Andere Wörter sind mittlerweile so selbstverständlich in den allgemeinen Sprachgebrauch übergegangen, dass sie nicht «übersetzt» werden müssen: abartig, abfahren, Abflug machen, abheben – um vorne im Alphabet anzufangen. Wieder andere hingegen wirken völlig veraltet: Asphaltcowboy, Bordsteinschwalbe, claro, fix und foxi, Laumann.

1996 legte der Autor mit «Oberaffengeil» sein «Neues Lexikon der Jugendsprache» vor, es folgte 2001 das Wörterbuch «Voll konkret» und vier Jahre später «Endgeil», das 2009 wieder aufgelegt wurde. Es scheint, dass mit der Fixierung in einem Wörterbuch diese Art von Sprache ihre Lebendigkeit verliert. Und dem Versuch, sie immer wieder neu einzufangen, haftet leicht etwas Peinliches an. Das liegt nicht unbedingt nur am Autor oder Herausgeber, das liegt an der Natur des Gegenstands. Ehmann hat als teilnehmender Beobachter recherchiert, er hat Jugendliche befragt und auch mit Fragebögen gearbeitet. Damit war er aber auch schon ein Filter und Manipulator. Geht dann Jugendsprache in den allgemeinen Sprachgebrauch über, und das tut sie, wenn sie in ein Lexikon gefasst ist, wird sie für ihre jugendlichen Sprecher untauglich. Der Klappentext von «Endgeil» wirbt:

«Drum rapido dieses ultrareale Lese-Teil abkrallen und relaxt reinziehen. Ein knallbündig gediegenes Stück für alle Behindis, Komplis, Gerippe und Festnetztelefonanierer, nichts Hingeflextes. Voll der Flash-Burner! Qualimässig monsterkrass, total stylisch. Alles okidoki?»

Damit allerdings zeigt das Lexikon der Jugendsprache etwas Entscheidendes: die Werbung (hier die Verlagswerbung) findet in den neuen Wörtern Impulse, die sie ausnutzt und weiterträgt. Sie spielt zwischen Zitat und Parodie. Der Verdacht darf aufkommen, dass das Phänomen «Jugendsprache» ein Teil von Vermarktungsstrategien ist. Vielleicht findet sich die krasseste «Jugendsprache» im Design der Produktwerbung. Oder anders gesagt: das Bild der Jugendlichen in der Werbung ist eben ein Werbebild der Jugendlichen.

Ich kann mir keine Witze merken. Aber als ich diesen Klappentext las, fiel mir einer ein. Ich kenne ihn aus einem Tübinger Seminar des jüdischen Literaturwissenschaftlers und Kritikers Hans Mayer:

Ein sehr elitärer Kongress der Freunde und Forscher von Witzen tagte. Da in diesem Kreis davon ausgegangen werden konnte, dass alle Witze bekannt waren, wurden die einzelnen Witze nur mit Nummern aufgerufen. Einer sagte: 15. Es folgte brüllendes Gelächter. Eine sagte 391: verlegenes Kichern. 502: Aufjaulen. 263: man schlug sich auf die Knie vor Lachen. Ein junger Wissenschaftler, der zum ersten Mal eingeladen war, wollte auch mitmachen und sagte: 731. Betretenes Schweigen im Saal. Der junge Kollege verstand nicht. Bis sein Nebensitzer sich zu ihm wandte und sagte: «DEN muss man erzählen!»

Es reicht nicht, die Wörter, die Witze zu kennen. Man braucht ein Empfinden für Stil und Ritual. (Etwas, das der Klappentext von «Endgeil» vermissen lässt. Er übertreibt und trifft deshalb peinlich daneben.) In manchen Szenen braucht es hochempfindlichen stilistischen Takt, um mitmachen zu können. Ein subtiles Lebenswissen, das nicht intellektuell gelernt, sondern das emotional erfahren sein will. Und im Fall der Jugendsprache werden Erwachsene diese Erfahrung eben nicht machen können. Sie sind alt, und Jugendliche sprechen ihre Sprache nur, wenn sie unter sich sind. Sicher, Pädagogen, Sozialarbeiter, Pfarrer hören im Alltag die Sprache der Jugendlichen, sie könnten heimliche Sprachforscher sein. Aber auch sie teilen das Leben der Jugend höchstens an den einsehbaren Rändern der öffentlichen Räume. In die konspirativen privaten Zimmer und Zelte, die geheimen Parkplatzecken und Flussufergebüsche gelangen sie nicht.

Etwas anderes kommt hinzu. Wie Ehmann schon in der Einleitung zu «Affengeil» schrieb, sollen Lexika dieser Art «unterhalten». Sie wollen auch lustige Sprachrätsel-Bücher sein. Das ist vermutlich der Hauptgrund für ihre enorme Verbreitung seit den frühen achtziger Jahren. Der Psychotherapeut Claus Peter Müller-Thurau brachte 1983 einen Band «Sprache und Sprüche der Jugendszene» heraus, der sich monatelang auf Platz eins der Bestsellerliste hielt; 1985 legte er ein «Lexikon der Jugendsprache» nach. «Eltern, Ausbilder und Erzieher», hiess es im Klappentext, erhielten mit diesem Buch endlich ein Hilfsmittel, um ihre Sponti-, Teenie-, Schlaffie-, Punk-Kinder «zu verstehen». Dass es den potentiellen Käufern im Ernst um Verständnis gehen sollte, glaubte wohl schon damals keiner der Verlagswerber. Die eigentliche Stossrichtung wird folgerichtig auch gleich zu Beginn genannt: Es handle sich um «das witzigste und aktuellste Buch zur Sprache der Jugend». Der Witz der Jugendsprache sorgt nicht nur für unterhaltsame Lektüre; gestandene Erwachsene können bei Geselligkeiten auch einige Ausdrücke, die sie sich gemerkt haben, spielerisch einfliessen lassen und gelten dann unter ihresgleichen vielleicht als besonders aufgeschlossen und locker.

Seit etwa 30 Jahren expandiert der Markt der Wörterbücher unaufhörlich. Es gibt mittlerweile Lexika für Teilbereiche wie Graffiti-, Techno- oder Twitter-Sprache, und multikulturelle Nachschlagewerke informieren über parallele Entwicklungen im Deutschen, Englischen, Französischen, Italienischen und Spanischen. Zugleich können Interessierte im Internet nahezu unbegrenzt weiteres Material sammeln. Die Duden-Redaktion erstellt gemeinsam mit dem Beratungsunternehmen «Hamburger Trendbüro» die website «szenesprachenwiki.de», die Neologismen auf ihre Haltbarkeit überprüft: handelt es sich bloss um eine augenblickliche «Spasskonstruktion» oder hat man es wirklich mit einem schon verbreiteten neuen Wort zu tun? Diese Sammeltätigkeit ist Teil der Arbeit an einem geplanten «Neuen Wörterbuch der Szenesprachen», das das äusserst erfolgreiche «Duden-Wörterbuch der Szenesprachen» von 2000 ablösen soll.

Universitäre Linguisten halten nicht viel von den populärwissenschaftlichen Wörterbüchern. «Typische» Jugendsprache-Ausdrücke dieser Lexika werden bei ihren systematisch durchgeführten Erhebungen von befragten Jugendlichen auffällig oft völlig anders verstanden oder nicht wiedererkannt. Auch dies verstärkt den Verdacht, dass die durch Massenmedien aufbereitete Jugendsprache, die die Erwachsenen begeistert konsumieren, letztlich ein Produkt ebendieser Medien ist. Die Nachfrage steuert nicht nur das Angebot, sie prägt es auch inhaltlich. Daran sind die Jugendlichen nicht unbeteiligt. Im Boom der Jugendsprache seit den neunziger Jahren entstanden immer wieder Lexikaprojekte, bei denen Jugendliche selbst mitmachen sollten. Sie wurden aufgefordert, originelle Jugendwörter einzusenden. Die Redaktionen lockten mit Prämierungen. So gewann beim vom Langenscheidt-Verlag initiierten Preis für das Jugendwort des Jahres 2010 das Wort «Niveaulimbo» (gemeint ist das Absinken des Niveaus etwa bei ausufernden Partys oder bei Fernsehsendungen). Auf Platz 2 kam «Arschfax» (das Unterhosenetikett, das hinten herausschauen kann), auf Platz 3 «Egosurfen» (für jemanden, der seinen eigenen Namen in eine Suchmaschine im Internet eingibt). Bei diesen von Erwachsenen veranstalteten Wettbewerben, die letztlich auffordern, aus Jugendsprache Jugendwerbesprache zu machen, entstehen oft witzige Vokabeln.

Im Mai 2011 publizierte die «Schweizer Familie» unter dem Titel «So sprechen Jugendliche heute» zwei Wörter-Listen. Hier wird unterschieden zwischen «Allgemeinem Wortschatz» und den «Konstruierten Wörtern»:

Allgemeiner Wortschatz

volltexten: «Mein Nachbar hat mich vollgetextet» – auf jemanden einreden

easy: «Heute nehmen wir es easy» – gelassen, entspannt sein

stylish: «Dein T-Shirt ist stylish» – schön, modisch

Loser: «Er ist so ein Loser» – Verlierer

No-go: «Diese Schuhe sind ein No-go» – trägt man nicht

chillen: «Chill mal!» – Reg dich ab, entspann dich

chillax: «Hey, chillax!» – Reg dich ab, entspann dich

porno: «Dieses Auto ist voll Porno» – super

Hammer: «Der Film war der Hammer» – super

Röckli / Sissi / Meitli: «Du bist eine Sissi» – Feigling

Ghetto: «Ich habe in meinem Zimmer ein riesiges Ghetto» – Chaos, Unordnung

voll fett: «Diese Band ist voll fett» – super

Insider: «Das verstehst du nicht, ist ein Insider» – Witz unter Freunden

Hundertpro: «Das stimmt Hundertpro» – 100 Prozent, ganz sicher

Opfer: «Du Opfer» – Idiot

Alter: «Hey Alter, wie gehts?» – Begrüssung unter Freunden

hobbylos: «Sie ist so hobbylos» – langweilig; Schweizer Jugendwort des Jahres 2010

S beschte wos je hets gits: Das beste, was es gibt; Schweizer

Jugendwort des Jahres 2009

Poser: «Du bist ein Poser» – Angeber

Nerd: «Ich bin doch kein Nerd» – jemand, der jede freie Minute vor dem Computer verbringt

Vollpfosten: «Du Vollpfosten» – Idiot

haten: «Du bist voll am haten!» – alles schlecht machen

Wazzup?: «Hey Alter, wazzup» – Was geht? Wie gehts?

fresh: «Alles fresh?» – Alles gut?

sinnbefreit: «Diese Sendung ist völlig sinnbefreit» – sinnlos

verplant: «Der ist ja total verplant» – nichts auf die Reihe kriegen, alles vergessen

fremdschämen: «Diese Menschen im Fernsehen sind zum Fremdschämen» – sich für andere Menschen schämen

Nope: Nein

raffen: «Sie hat es sofort gerafft» – verstehen

abkacken: «Ich hab bei der Prüfung voll abgekackt» – versagen

Arschkarte: «Er hat die Arschkarte gezogen» – Pech gehabt

geschmeidig: «Jetzt bleib mal geschmeidig» – locker bleiben

Digger: «Hey Digger, wie gehts?» – Ansprache für einen Freund

gefaked: «Die Tasche ist bestimmt gefaked» – unecht

grosses Kino: «Die Party war ganz grosses Kino» – super

Kante: «Heute geb ich mir die Kante» – sich betrinken

reinziehen: «Zieh dir mal dieses Bild rein» – anschauen

Schnitte: «Sie ist eine heisse Schnitte» – attraktives Mädchen

Konstruierte Wörter

Bewegungslegastheniker: unsportlicher Mensch

Münzmallorca: Solarium

Tussi-Toaster: Solarium

Restpostenparty: Party für Leute über 30 Jahre

Gammelfleischparty: Party für Leute über 30 Jahre

Modeopfer: jemand, der jeden Modetrend mitmacht

Castingopfer: jemand, der schlecht singt und sich bei TV-Castingshows blamiert

Augenkrebs: bekommt man, wenn man etwas Hässliches sieht

Herrenhandtasche: Sixpack Bier

Karussellfleisch: Kebab

einknasten: einsperren

wikipeden: bei Wikipedia nachschauen

24/7: Twentyfourseven, 24 Stunden 7 Tage die Woche, rund um die Uhr

informationsresistent: jemand, der nicht wahrhaben will, was man ihm immer wieder sagt

unterirdisch: schlecht, mies

Bildschirmbräune: der blasse Teint eines Nerds

Biobreak: Pinkelpause

Dönieren: Essen am Kebabstand

Achselfasnacht: behaarte Achselhöhlen

Lungenbrötchen: Zigarette

Tussitreter: High-Heels

Auslaufmodel: Person mit schwacher Blase

Kopfgärtner: Coiffeur

mitmeisseln: mitschreiben

Rauchmelder: Pausenaufsicht

Teppichporsche: sehr kleiner Hund

zum Porzellangott beten: sich übergeben

Dreckfedern: ungepflegtes Haar

Manche Wörter vor allem aus dem «Allgemeinen Wortschatz» scheinen mir typisch für das Sprechen von Jugendlichen («easy», «voll fett», «porno», «chillen»), einige habe ich auch schon von Erwachsenen gehört («volltexten», «Muckibude»). Bei anderen wiederum käme ich nicht auf die Idee, sie der Jugendsprache zuzurechnen («Alter», «Insider», «verplant», «Hammer», «Loser»). Besonders in der Kategorie der «Konstruierten Wörter» zweifle ich bei vielen, ob sie tatsächlich repräsentativ sind («Achselfasnacht», «Kopfgärtner»). «Dönieren» aber ist zweifellos sehr schön. Wer Spass an diesen Konstruktionen hat, findet leicht weitere Quellen, zum Beispiel «‹Hä??› Jugendsprache unplugged 2010» (Langenscheidt). Kostproben wären:

Schottergott: Geldautomat

Anatolischer Pullover: starke Brustbehaarung

Mumienschubsen: Ü-40-Party

Parentsitting: Fernsehabend mit den Eltern

Rentnerbravo: Apothekenrundschau

Fickmichstiefel: Hohe Damenstiefel aus Kunstleder

Heuchlerbesen: Blumenstrauss

Alte Jugendsprache I

Ich bin wieder scheissig gestrandet, und möchte mir tausend Ohrfeigen geben, dass ich nicht zum Teufel gieng, da ich flott war. Ich passe wieder auf neue Gelegenheit abzudrücken: nur möcht’ ich wissen, ob du mir im Fall mit einigem Geld beistehen wolltest, nur zum ersten Stoss. Allenfalls magst du meinem Vater beim künftigen Congress klärlich beweisen, dass er mich aufs Frühjahr nach Italien schicken müsse; das heisst, zu Ende dieses Jahres muss ich fort. Daur’ es kaum bis dahin, auf diesem Bassin herum zu gondoliren, und auf die Frösch- und Spinnenjagd mit grosser Feierlichkeit auszuziehen. Hast du wegen meiner Mspten geschrieben? Ade. Zeichne und schick. Deine Sachen kriegst alle wieder. Amen.

Das Zitat stammt vom 8. August 1775. Es steht in einem Brief von Johann Wolfgang Goethe an seinen Freund und Mäzen, den Verleger Johann Heinrich Merck. Der 25-jährige Goethe hatte sich im Frühjahr mit einer 17-jährigen Bankierstochter verlobt; nun sitzt er im Frankfurter Gesellschaftsklüngel hilflos fest. Er träumt vom «abdrücken», das heisst, er will sich davonmachen (das Bild kommt wohl vom Abdrücken eines Schiffes weg vom Ufer).

Der Tonfall dieses Schreibens ist burschikos, könnte man sagen und hätte damit ziemlich genau das Milieu getroffen, dem er entstammt. «Burschikos» war eine der vielen frechen Neubildungen der Studentensprache des 17. und 18. Jahrhunderts. Die jungen Akademiker hängten simplen deutschen Wörtern gerne Endungen aus den Gelehrtensprachen Latein und Griechisch an. So entstand aus «Bursche», der derben Selbstbezeichnung der Studenten, kombiniert mit dem griechischen Suffix «-ikos» (wie man es beispielsweise von «tragikos» her kennt), jenes Adjektiv, mit dem die Studenten stolz ihren unkonventionellen Lebensstil benannten. Als vorbildlicher, unangepasster «Pursche» galt laut einer Insiderquelle aus dem Jahr 1781 ein «Student, der am Schlagen, Raufen, Saufen und Schwelgen Vergnügen findet, alle Kollegia versäumt und sich sowohl durch seine ungebundene, freye Lebensart als durch seine Kleidung und Miene auszeichnet». Die provokante «Rohigkeit» des Betragens (und der Sprache) gehörte zum studentischen Habitus. Beliebt war beispielsweise die Unsitte, missliebigen Professoren nächtens die Fensterscheiben einzuwerfen.

Goethe hat in seinen Leipziger und Strassburger Universitätsjahren (1765 bis 1771) das Studentenleben genossen, von Raufereien, komatösen Besäufnissen und kriminellen Aktionen hielt er sich fern. Mitglied einer studentischen peer group wollte der Individualist nie werden. Inspirierend fand er allerdings, wie noch der Brief an Merck vier Jahre nach Abschluss des Studiums bezeugt, die Grobianismen und Blasphemien, die Lakonik und die Spielfreude des studentischen Sprachstils. Goethe verwendete nicht einfach das studentische Idiom, aber er schöpfte aus diesem Reservoir, eignete sich je nach Bedarf Elemente daraus für seinen Individualstil an. Der Ritter Götz von Berlichingen ist gewiss kein Jugendlicher, seine Kraftausdrücke aber verraten nicht nur den Einfluss lutherischer Volkstümlichkeit, sondern erinnern auch an die rohen Reden, die sein Autor an der Universität kennengelernt hatte. Im «Faust» sind es die Leipziger Studenten, denen Goethe mit der Szene «Auerbachs Keller» ein komisches (wenig schmeichelhaftes) Denkmal setzt. Die Figuren, die dort auftreten («kneipen»), müsste man ihrem eigenen Jargon gemäss als «Renommisten» bezeichnen, also burschikose Säufer und Raufer in Reinkultur. Ihre Lebensphilosophie fassen sie in zwei Versen zusammen: «uns ist so kannibalisch wohl / als wie fünfhundert Säuen.»

Besonders kreativ ist Jugendsprache seit jeher, wenn es um zwei Themen geht: das Verhältnis der Geschlechter und die Bewertung der anderen gesellschaftlichen Gruppen, vor allem der etablierten Eltern-Generation. Die Gründe dafür liegen auf der Hand. Schon die Studenten der Goethe-Zeit verfügten über ein reiches Vokabular schräger Bezeichnungen für das andere Geschlecht. Die Linguistin Eva Neuland, seit Jahrzehnten eine der führenden Jugendsprache-Forscherinnen, erinnert an die alten Wörter: «Flor-, Cattun-, Wasch-, Küchenbesen», mit denen brave Frauen gemeint waren, und an «Schnalle», «Nymphe», «Zobel», «Kober» für den eher anrüchigen, verlockenden Vamp. Eine Sammlung aller jugendsprachlichen Frauennamen durch die Geschichte hindurch ergäbe ein eigenes kleines Lexikon. Fast rührend muten heute der «steile Zahn» und die «Brumme» (gesteigert: «Wuchtbrumme») der fünfziger, sechziger Jahre des 20. Jahrhunderts an; weniger im Gedächtnis geblieben sind aus dieser Zeit Ausdrücke wie «Brieze», «Edelschaffe» oder «Ische» (nein, sagt meine Tochter Silvia, «Ische» wird heute noch verwendet). Ein «Twen-Deutsch-Lexikon» von 1962 notiert daneben auch eine Fülle meist herabsetzender Jungen-Bezeichnungen, von denen «halbes Hemd» oder «Weichmann» («Weichei») noch vertraut klingen, andere wie «Himbeer-Heini», «Schmachthahn», «Saftneger» oder «Zickendraht» dagegen ganz untergegangen sind. Auch die Haltbarkeit der heutigen Nomenklatur («Loser», «Nerd», «Digger», «Wichser», «Sissi», «Poser», «Vollpfosten») ist ungewiss.

Ein Gruppenverband lebt von der Abgrenzung gegen «die anderen». Bei Jugendlichen sind dies in erster Linie die Angehörigen der älteren Generation, aber auch Gleichaltrige, die als zu angepasst erscheinen. Die Studenten des 18. Jahrhunderts gerierten sich gern als outlaws der ständischen Gesellschaft. Über diese Identifikation gelangten zahlreiche Ausdrücke aus der Sprache der Vaganten und Gauner, der Landsknechte, Bordellbetreiber, Pfandleiher und Spieler in ihr Vokabular. Viele gingen in die Umgangssprache ein und haben sich bis heute gehalten: pumpen, mogeln, stibitzen, Moneten, Jux, Pfennigfuchser.

Typisch für Jugendsprache auf allen historischen Stufen bleibt der Einsatz vulgärer oder obszöner Ausdrücke, die geeignet sind, Schockeffekte bei gesitteten Hörern zu provozieren. Goethes «scheissig gestrandet» ist ein Beispiel von vielen für die schon unter den damaligen Studenten beliebten Kombinationen mit «scheiss-». Der Pfarrer, Schriftsteller und Sprachlehrer Friedrich Christian Laukhard (1757–1822) erzählt in seiner Autobiographie «Leben und Schicksale» (1792), der anschaulichsten zeitgenössischen Darstellung der damaligen Studentenkultur, er habe auf der Universität eine Abhandlung mit dem Titel «Deutsche Synonyme» verfasst: «Da brachte ich alle mir bekannten Wörter zusammen, welche die Besoffenheit und den unflätigen Umgang mit Frauenzimmern auf deutsch bezeichnen. Das war nun so ein Stück Zotologie.» Veröffentlicht habe er den Aufsatz letztlich nicht, da er ihn aber «gemeinnützig» gemacht habe, indem «jeder Student, der nur wollte», ihn abschreiben durfte, sei das Werk als «derber Beitrag» zum deutschen Wortschatz doch populär geworden.

Zoten, Fäkalsprache und Beleidigungen dienen der aggressiven Abgrenzung gegen den Rest der Gesellschaft, beim erfindungsreichen Lästern liegt der Akzent stärker auf dem Spielerisch-Komischen. Grundsätzlich ist gemeinsames Sich-Lustigmachen über andere ein wichtiges Instrument der Bildung eines Zusammengehörigkeitsgefühls in der Gruppe. Gefragt ist die «korrekte» Verwendung der bestehenden und Einfallsreichtum beim Ausprobieren neuer, boshafter Titulierungen für Aussenstehende. Neben «Philister» und «Spiesser», den gängigen Gattungsbezeichnungen für ordentliche Bürger, gab es im Studentendeutsch des 18. Jahrhunderts noch Namen wie «Gnoten» für Handwerksgesellen oder «Schurren» für Nachtwächter. Reich entwickelt war daneben auch das Vokabular für nicht-burschikose Jugendliche: «Mucker», «Kloss», «Fink», «Pflastertreter», «Kümmeltürke». Der Akzent liegt hier offenbar auf einem Mangel an Männlichkeit, während die Lästerwörter der Jugendlichen des 21. Jahrhunderts eher auf den Bereich sozialer Deklassierung zielen: «Proll», «Asi», «Spasti», «Penner». Mit «Penner», ehemals ein Synonym für Trottel, können sich Jugendliche mittlerweile aber auch ganz freundschaftlich anreden, ein Indiz für den vielleicht wichtigsten Unterschied zwischen der damaligen und der heutigen Jugendsprache: die Veränderungen gehen so schnell vor sich, dass Wörter entweder nach kurzer Karriere wieder von der Szene verschwinden oder von einem Bedeutungspol zum entgegengesetzten wechseln (reizvoll ist an der kreativen Kippe die Mehrdeutigkeit des Begriffs).

Eine Konstante in der Geschichte der Jugendsprachen ist, folgt man weiter der schönen Spur von Eva Neuland, ihre ausgeprägte Hyperbolik. Schon die Generation Goethe/Laukhard war auffällig produktiv in der Erfindung von Adverbien, die eine Aussage affektiv verstärken sollten. Auch diese Übertreibungswörter gingen bald in die Umgangssprache ein: etwas ist «höllisch» gut, ein Mann ist «klotzig» reich, der Kumpan ist «tierisch» (oder auch «viehisch») besoffen. Heute heissen die Verstärker «ätzend», «krass», «derb», «total», «fett», «hundertpro», «hure». Aber sind sie wirklich noch bei Jugendlichen aktuell? Oder sind sie schon eingegangen in den jungen Sprachpool der Alten. Die Bemühungen der Jugendsprachenforschung um Erfassung der Redeweisen, die gerade «in» sind, gleichen dem kindlichen Spielversuch, auf den eigenen Schatten zu treten. Glaubt man, ihn erwischt zu haben, ist er bereits den entscheidenden Schritt voraus.

Am Küchentisch. Irritation II

Frühstück. Die Brüder Matthias, 9 Jahre, und Andreas, 21 Jahre, sitzen sich am Küchentisch gegenüber. Es ist ein grosser Küchentisch aus Holz. Er steht in Sent, einer Gemeinde im Unterengadin. Matthias geht hier seit anderthalb Jahren in die rätoromanische Volksschule. Andreas ist gerade aus Australien zurückgekommen; er ist im Dorf zu Besuch. Jeder der Brüder ist stolz und will das dem anderen zeigen. Der Kleine hat am neuen Wohnort Freunde gefunden und fühlt sich als Einheimischer; der Grosse ist auf eigene Faust ein halbes Jahr durch den fernen Kontinent gereist und kommt, nach einigen Abenteuern, als erfolgreicher Ritter zur Familie zurück.

Nun beginnt Matthias, seinen grossen Bruder auf Rätoromanisch anzusprechen, genau wissend, dass der die Sprache nicht versteht. Andreas tut, als lese er ruhig in der Zeitung und höre den Kleinen nicht. Matthias macht weiter und flicht in seine Sätze zunehmend Beschimpfungen seines Bruders ein. Der könnte nicht wörtlich übersetzen, was sein kleiner Bruder sagt, ahnt aber, dass es sich um nichts Gutes handelt. Matthias fährt fort.

«Hör auf mit deiner Bauernsprache», sagt der Grosse endlich. Der Kleine spricht ungerührt Romanisch vor sich hin; die Beschimpfungen werden heftiger. Nun sieht Andreas von der Zeitung auf und beginnt, englisch auf Matthias einzureden, mit englischen Beschimpfungen. Die zwei Brüder sitzen sich gegenüber und sprechen zueinander in zwei Sprachen. Es ist ein Stellungskrieg am Küchentisch. Durch die Sprache des Dorfes positioniert sich der Kleine als Ansässiger; durch sein australisches Englisch zeigt der Grosse, dass er eine Weltreise hinter sich hat. Irgendwann steht Andreas auf.

Nach dem Umzug hat Matthias innerhalb weniger Monate ein rudimentäres Rätoromanisch gelernt. Das Vallader-Idiom des Rumantsch ist in Sent die Unterrichtssprache in den ersten sechs Klassen. Gegenüber meinem Mann und besonders gegenüber mir, die ich die Sprache, wenn überhaupt, sehr langsam lernte, blieb Matthias äusserst kritisch. Er lachte uns aus, wenn wir etwas auch nur ein wenig falsch aussprachen. Er schüttelte den Kopf; mich machte er gerne nach. Er lehnte es ab, mit mir Romanisch zu sprechen. Als Gesprächspartner war ich ihm zu schlecht; mit meinem Mann sprach er, wenn es ihm nicht bewusst war, ansatzweise. Es schien mir so, als wolle er diese Sprache vor allem für sich und seine Freunde haben. Und indem er sprach (und ich noch nicht), zeigte er mir seine Überlegenheit im Dorf. Er hatte sich hier schon mehr Zuhause erobert als seine Mutter.

Auf der anderen Seite beobachtete ich, dass ich selbst anfing, kleine romanische Grüsse in meine Mails einzubauen, auch wenn ich etwa nach Zürich schrieb. Es waren immer Zeichen einer besonderen Verbundenheit. «Chars salüds» oder ein «cordialmaing», ein «sta bain» oder nur ein «Char», ein «Chara» in der Anrede zeigte, dass ich aus dem Unterengadin schrieb und gleichsam vorsichtig etwas vage Heimatliches mit auf den Weg gab.

Unabhängig von der logischen Aussage, ja manchmal gegenläufig zu ihr, ist Sprache immer auch Ritual. Das Schibboleth verrät, wer dazugehört und wer nicht. Und eine falsche Aussprache kann, wie es das Buch Richter (12, 5-6) erzählt, das Leben kosten:

Und die Gileaditer nahmen ein die Furten des Jordans vor Ephraim. Wenn nun die Flüchtigen Ephraims sprachen: Lass mich hinübergehen! So sprachen die Männer von Gilead zu ihm: Bist du ein Ephraimiter? Wenn er dann antwortete: Nein! hiessen sie ihn sprechen: Schiboleth; so sprach er Siboleth und konnte es nicht recht reden; alsdann griffen sie ihn und schlugen ihn an den Furten des Jordans, dass zu der Zeit von Ephraim fielen zweiundvierzigtausend.

Fremdeln mit Facebook

«Ich bin bei Facebook.» So sagt man, wenn man sich auf der Facebook-Website als Mitglied angemeldet hat. Jugendsprachlich könnte auch «Ich Facebook» durchgehen; damit wäre der Satz nur um eine Inversion entfernt vom «Facebook-Ich» und inhaltlich am Kern der Sache: dem kommunikativen Selbstentwurf über eine Internetplattform. Ich bin also bei Facebook und damit einer von 689,3 Millionen Menschen (die Zahl stammt von Anfang Juni 2011; mittlerweile dürfte die 700-Millionen-Grenze gut überschritten sein), die dieses virtuelle soziale Netzwerk vereint. Ich wurde Mitglied im Winter 2009. Unser damals 20-jähriger Sohn Andreas hatte sich auf eigene Faust mit einem Rucksack und der Idee «work and travel» im Kopf in ein Flugzeug nach Sydney gesetzt. Ich wusste, dass er seit kurzem Facebook-Mitglied war. Ich suchte ihn im Netz. Seine Seite war über seinen Namen leicht zu finden. Auch ich meldete mich nun bei Facebook an. Dann klickte ich auf der Seite meines Sohnes auf die Freundschaftsanfrage. Und ein Mail kam zurück: mein Sohn hatte mich als Facebook-Freund akzeptiert. Nun konnte ich seine Pin-Wand einsehen. Ich lernte: Es gibt Nachrichten, die ein Schreibender mit allen «Freunden» teilt, und andere, die nur persönlich an das Facebook-Mitglied gehen. Ich staunte. Andreas lud Photos aus seinem australischen Alltag auf die Pin-Wand. Ich sah ihn mit Freunden vor einem Auto abfahrbereit als «Bucket boy», dann in neongrüner Schutzweste mit Kübeln in den Tomatenplantagen von Bundaberg, am Strand von Fraser Island vor blauestem Wasser, mit Freunden auf Strassen, bei nächtlichen Feiern. Ich sah ihn glücklich, traurig, betrunken. Ich las die Status Updates: (Andi is …) «moving on to better things», dann «wieder mal auf Jobsuche», oder «loving the westcoast – call me supertramp!!!=)».

Natürlich schrieb uns Andreas auch Mails. Und wir riefen ihn auf seinem Handy an, was meistens funktionierte. Aber die Facebook-Seite schien frischer, unmittelbarer. Ich schrieb ihm nie über Facebook. Ich schrieb ihm nur Mails. Denn bei vielen Photos, bei manchen Eintragungen und Kommentaren seiner Freunde dachte ich, er kann nicht wollen, dass seine Mutter das alles so genau weiss. Ich hielt mich also im Verborgenen; im Grunde wollte ich, dass er vergisst, dass ich zu seinen Facebook-Freunden gehöre und alles auf seiner Pin-Wand lesen und sehen kann. Dann wurde er in Australien ausgeraubt. Rucksack weg, Pass, Geld, Handy. Es gab einen nächtlichen Anruf von einer Polizeistation in Perth. Er war barfuss mehrere Kilometer dorthin gelaufen. Danach hatten wir zunächst keinen Kontakt mehr. Ich werde nie vergessen, wie ich nach einigen Tagen auf seiner Facebook-Seite im Chat-Fenster einen kleinen grünen Punkt sah. Er war online. Ich tippte in die Chat-Leiste: «Andreas, bist Du da?» Und es kam ein «Ja, Mama» zurück. So begann mein erstes Chatten. Es gab Schwierigkeiten mit dem Pass. Er hatte kein Geld. Niemand im Deutschen Konsulat in Perth sah einen Grund, ihm schnell zu helfen. Andreas schaffte es irgendwie, ohne Ausweispapiere einen Flug von Perth nach Sidney zu bekommen. Dort erhielt er einen Übergangs-Pass und kam damit nach Europa zurück. Wir verfolgten ihn über Facebook. Ein grüner Punkt in der Chat-Leiste wurde identisch mit Glück.

Später chattete ich manchmal mit meiner Tochter Silvia. Wir alberten mit Smileys. Ich lernte die Grundform :-) für ein lachendes Gesicht (erkenntlich, wenn man das Gebilde um 90 Grad dreht) und :-( für ein trauriges Gesicht. Und bald auch die Varianten für ein Zwinkern, ein Erstaunen, für helles Auflachen oder Wut. (Wobei Andreas erklärte, dass Jugendliche das Lächeln heute auch mit ^^ andeuten. Damit sei auf zwei hochgezogene, lachende Augenbrauen angespielt.) Ich lernte, dass man sogenannte «Emoticons» (Mischwort aus Emotion und Icon) anklicken und sie mit der Nachricht als schnelle Seelenbotschaft verschicken kann. Es gab Bilder zwischen einem umarmenden Bären und schlagenden Herzen und gebrochenen Herzen. Und wenn man schrieb: (heidy), dann erschien im Chat ein hinreissendes braunes Eichhörnchen, das Nüsse knackte.

Und doch mag ich Facebook nicht. Ich kommuniziere so gut wie nicht über dieses Medium. Es ist mir zu öffentlich. Und ich sehe keinen Grund, was ich denke, lese, erlebe, «Freunden» mitzuteilen, die ich vielleicht gar nicht persönlich kenne oder zu denen ich kaum Kontakt habe. Ich lebe gerne privat, exklusiv. Aber das ist sicher eine Frage des Alters; in der Altersgruppe gegen Ende 20 nimmt die Mitgliedschaft bei Facebook rapide ab. Lange hatte ich kein «Profilbild», sondern nur die weibliche Einheitsmaske, die aber hässlich ist. Als mir eine Freundin die Photographie eines Seepferdchens schickte, habe ich das genommen. Aber auch ich bekomme «Freundschaftsanfragen», und manchmal erscheinen Nachrichten auf meiner Facebook-Seite, die ich lese, weil sie mir gleichzeitig auf meinem Mail-Konto angezeigt werden. Und was macht man, wenn dann auf Facebook Geburtstagsglückwünsche eingehen? Gut, man setzt einen Dank auf die Pin-Wand. Das ist natürlich praktisch. In Sekunden können alle «Freunde» auf einmal bedacht werden. Und sofort kommen ihre Kommentare zurück. Das freut mich, wie mich jede Aufmerksamkeit freut, und doch spüre ich, hier beginnt ein Sog, der mir nicht ganz geheuer ist.

Die Website von Facebook war erstmals im Februar 2004 zugänglich. In Deutschland hat Facebook 18,6 Millionen Mitglieder (Stand Anfang Juni 2011), davon 276 820 Mitglieder in der Altersgruppe bis 13 Jahre. In der Altersklasse der 14- bis 19-jährigen, den sogenannten «Digital Natives», sind es 3 636 260 Mitglieder, in der Gruppe der 20- bis 29-jährigen sind es 5 382 780. Das heisst, mit gut neun Millionen Mitgliedern stellen die Nutzer unter 30 Jahren die Hälfte der Facebook-Gemeinschaft dar. Die Zahlen in der Schweiz sind entsprechend: bei 2,6 Millionen Facebook-Nutzern sind rund 1,3 Millionen unter 30 Jahren. Für immer mehr Jugendliche gehört die Kommunikation über ihre Facebook-Seite zu einem wichtigen Teil des Alltags. Sie spielen mit ihrem Profilbild, stellen Photographien auf die Pin-Wand oder You Tube Videos, von denen sie möchten, dass andere sie auch sehen (die sie vielleicht dafür bewundern, dass sie so ein tolles Video entdeckt haben); sie kommentieren (Sport)ereignisse oder verabreden sich für den Abend. Es ist ein dauerndes Sichdarstellen und Im-Gespräch-Sein mit anderen, die, auch wenn sie nicht «am wirklichen Leben» teilnehmen, doch virtuell dabei sind und wissen, was geschieht und wer mit wem in Kontakt steht. Stellen sich die Jugendlichen hier nicht freiwillig unter eine starke soziale Kontrolle? Oder werden sie zu Werbefachleuten ihrer eigenen Identität? Mit den schönsten Profilbildern, den coolsten Einträgen lässt sich ein Eigenbild designen, das der wirklichen Existenz ja nicht entsprechen muss. Alle meine 500 oder auch tausend Freunde können lesen, auf was für einer grossartigen Party ich war, auch wenn ich den Abend alleine und heulend auf meinem Bett verbracht habe.

Neben all den narzisstischen Irrungen und Wirrungen, zu denen Facebook und andere Kommunikationsplattformen einladen, liegt hier in der Hand von Jugendlichen ein nicht zu unterschätzendes politisches Potenzial. Sie könnten auf die Idee kommen, gemeinsam einen Turm bis an den Himmel zu bauen. Im Januar 2011 erlebte die Welt den Sturz der Diktatoren in Tunesien und Ägypten. Die Medien diskutierten die Ereignisse auch als «Facebook-Revolution». Tatsächlich waren es vor allem junge Blogger, die die Aufstandsbewegung vorbereitet und koordiniert haben. In Tunesien gab die öffentliche Selbstverbrennung des 26-jährigen Gemüsehändlers Mohammed Bouazizi das Fanal zum Aufruhr. In Ägypten soll eine Facebook-Gruppe mit 400 000 Mitgliedern, die sich zu Ehren eines jungen Polizeiopfers gegründet hatte, die Keimzelle der Revolution gewesen sein. Über Netzwerke koordinierten sich Gemeinschaften, informierten, gaben Treffpunkte und Aktionen bekannt und bewegten andere mitzumachen. Was ihren Eltern und Grosseltern während zäher Jahre des Widerstands nicht gelungen war, wurde durch das neue mediale Wissen der Jungen möglich. (Konsequenterweise griff der ägyptische Präsident Hosni Mubarak zum alttestamentlichen Mittel der Sprachverwirrung und liess das Internet kappen, um den Aufstand zu stoppen. Aber da war es schon zu spät.) Die neue Sprach- und Öffentlichkeitsmacht der Jungen war stärker. Eine der profiliertesten Bloggerinnen, die 25-jährige Kairoer Biologiestudentin Mona Seif, äusserte sich in einem Interview (zu sehen auf You Tube). Ohne die Medien, sagt die freundliche junge Frau mit den langen schwarzen Locken, wäre die Revolution nicht möglich gewesen. Durch die gute Vernetzung habe die Jugend den Anstoss zur Revolution geben können. So sei eine Volksbewegung entstanden, die die Medien dann nicht mehr gebraucht hätte. Das Militär in Ägypten habe weiterhin einen diffusen Einfluss. «Aber es ist nicht so schlimm wie vorher», sagt sie, «weil die Leute jetzt wissen, wie viel Macht sie haben. Sie müssen nur informiert werden.» Es ist für alte Diktatoren gefährlich, wenn die junge «Welt einerlei Zunge und Sprache» hat.

Jugend und Tod

1773, im Alter von vierundzwanzig Jahren, hatte Goethe seinen «Götz von Berlichingen» veröffentlicht, ein Stück, das – glaubt man seinem späteren Rückblick – vor allem in seiner eigenen Generation begeistert aufgenommen wurde. «Die Teilnahme junger Männer», schreibt er in der Autobiographie «Dichtung und Wahrheit», sei ausserordentlich gewesen, «sie glaubten daran ein Panier zu haben, unter dessen Vorschritt alles, was in der Jugend Wildes und Ungeschlachtes lebt, sich wohl Raum machen dürfte». Ein Jahr später publizierte Goethe ein Werk, das die Teilnahme junger Männer (und Frauen) in noch ganz anderem Mass auf sich ziehen sollte: «Die Leiden des jungen Werthers». Es ist die Geschichte eines unglücklich liebenden Jünglings, der zugleich als hochbegabter bürgerlicher Held scheitern muss: In einer reglementierten aristokratischen Gesellschaft hat er als «Underdog» keine Chance. «Werther» war das vermutlich wirkungsmächtigste Buch der ersten literarischen Jugendbewegung Europas, des «Sturm und Drang». Der Text ist hochemotional und prägte die Gefühlskultur von Generationen. Werther und seine unerhörte Sprache waren fortan eine sichere Bezugsgrösse für die heiligschreckenden Erfahrungen der ersten Liebe. Dass junge leidenschaftsverwirrte Menschen sich über einen gemeinsamen Kultautor finden können, wird in Goethes Roman selbst schon gezeigt. In einer zentralen Passage stehen Werther und die von ihm geliebte Lotte, Verlobte seines Freundes, am Fenster. Nach einem Gewitter liegt der Garten feucht und erfrischt da, und Lotte zitiert angesichts des erfüllten Aufruhrs der Natur (die dem unerfüllten Drängen ihrer Herzen entspricht) den Namen ihres Lieblingsdichters: Klopstock. Friedrich Gottlieb Klopstock (1724 – 1803) war ein poetischer Erneuerer; als erster hat er die klassischen griechischen Versformen in die deutschsprachige Dichtung gebracht und damit die freien Rhythmen vorbereitet. (War Klopstock der Rapper des 18. Jahrhunderts?) Die zwei Silben seines Namens reichen für Lotte und Werther zur symbolischen Verständigung, ja Vereinigung.

Wir traten an’s Fenster, es donnerte abseitwärts und der herrliche Regen säuselte auf das Land, und der erquikkendste Wohlgeruch stieg in aller Fülle einer warmen Luft zu uns auf. Sie stand auf ihrem Ellenbogen gestützt und ihr Blik durchdrang die Gegend, sie sah gen Himmel und auf mich, ich sah ihr Auge thränenvoll, sie legte ihre Hand auf die meinige und sagte – Klopstock! Ich versank in dem Strome von Empfindungen, den sie in dieser Loosung über mich ausgoss. Ich ertrugs nicht, neigte mich auf ihre Hand und küsste sie unter den wonnevollsten Thränen. Und sah nach ihrem Auge wider – Edler! hättest du deine

Vergötterung in diesem Blicke gesehn, und ich möcht nun deinen so oft entweihten Nahmen nie wieder nennen hören.

Der junge Goethe war robuster als der junge Werther. Werther wird sich am Schreibtisch sitzend erschiessen und qualvoll sterben. Goethe wird diesen Tod gestalten und durch die sprachliche Bewältigung sein so oft gefährdetes Leben meistern. In «Dichtung und Wahrheit» erzählt er, wie sich damals, zu Beginn der siebziger Jahre des 18. Jahrhunderts, allgemein die Klopstocksche Empfindsamkeit «in den Gemütern deutscher Jünglinge» mit einer Neigung zum «Trübsinn» verbunden habe, die durch Lektüre englischer Literatur – namentlich Shakespeares «Hamlet» – verstärkt worden sei. Lebensüberdruss sei nachgerade eine Modeerscheinung in seiner Generation gewesen, und so habe auch er begonnen, «über die verschiedenen Todesarten, die man wählen könne», nachzudenken. Als edelste Form des Suizids erschien ihm die Selbsterdolchung: «Unter einer ansehnlichen Waffensammlung besass ich auch einen kostbaren wohlgeschliffenen Dolch. Diesen legte ich mir jederzeit neben das Bette, und ehe ich das Licht auslöschte, versuchte ich, ob es mir wohl gelingen möchte, die scharfe Spitze ein paar Zoll tief in die Brust zu senken. Da dieses aber niemals gelingen wollte, so lachte ich mich zuletzt selbst aus, warf alle hypochondrischen Fratzen hinweg und beschloss zu leben.» Indem Goethe den armen Werther an seiner Statt sterben liess, den Dolch mit der Feder vertauschte, löste er freilich europaweit eine neue Welle juveniler Todessehnsucht aus. Und seit Werthers «Freytod» gilt die Selbsttötung nicht länger mehr nur als Todsünde, sondern geht als Ausdruck individueller jugendlicher Freiheit in die Literatur der Neuzeit ein.

Jugend ist nah am Tod. Nach dem Unfalltod ist der Suizid die häufigste Todesursache bei Jugendlichen. Man muss davon ausgehen, dass in der Schweiz (knapp 8 Mio. Einwohner) alle drei Tage ein Jugendlicher durch eigene Hand stirbt. Laut den jüngsten Daten des Bundesamtes für Statistik, Neuchâtel 2011, nahmen sich im Jahr 2008 in der Schweiz 146 Menschen unter 30 Jahren das Leben. In Deutschland (knapp 80 Mio. Einwohner) sterben pro Tag drei Kinder oder Jugendliche durch Suizid. Die geschätzte Zahl der missglückten Versuche liegt um mindestens das Zehnfache höher.

Im aktuellen HipHop spielen das Sterben und die Selbsttötung immer wieder eine Rolle. Es gibt keinen Grund, diese Texte nicht ernst zu nehmen. Eines der Werther-Echos im HipHop des 21. Jahrhunderts wäre das Lied «Michael X» von Casper (verschiedentlich zu hören auf You Tube, am schönsten in der Studio-Fassung). Der Text geht offensichtlich auf eine wahre Begebenheit zurück.

Casper (Benjamin Griffey) wurde als Sohn eines amerikanischen Vaters und einer deutschen Mutter 1982 in Bielefeld geboren; zwei Wochen später zog die Familie nach Amerika. Als Casper elfjährig allein mit der Mutter zurück nach Deutschland kam, begann er, Gedichttexte in ein Heft zu schreiben, um seine Deutschkenntnisse zu verbessern. Mittlerweile gehört er zu den wichtigsten Stimmen des HipHop. Sein Lied «Michael X» handelt von den Träumen und der Aufbruchszeit einer jugendlichen Band, deren überschwengliches Lebensgefühl durch die Selbsttötung eines ihrer Musiker endet. Es ist ein Rückblick auf die Jugend und ein Geburtstagslied an einen Toten. Die Haltung des Erinnerns, die das Lied figuriert, ähnelt der der Mutter im Lied, die (im Refrain) das Zimmer des Sohnes so bewahrt, wie er es hinterliess, als er «Mut und Willen» verloren hatte:

Michael X

Ich weiss noch, wie du sagtest:

«Nie werd ich 27!»

Wir die Lieder sangen, die vom Lebenlieben handeln,

Tequila tranken, machten Jägermeister platt,

in den Mond schrien: „Verdammt,

wir sind die geilste Gang der Stadt!“

Kein öder Day-Job-Trott rafft uns hin,

wir sind wie Kurt Cobain, Bon Scott, Pac und Jim,

selbst in Unterzahl, ergeben uns nie,

lieber gestanden arm sterben, als reich leben auf Knien,

täglich am Beat, jeder von uns Lieblingsmensch,

du warst unser Bruce, wir deine kleine E-Street-Band,

hatten nie viel Geld, aber jeden Tag

mega Brand, Rewe-Markt, Rotwein im Tetrapack für den Weg gezockt.

Heut noch denk ich dran, als ob’s gestern war,

bist schon immer weg, wenn’s auf Partys am besten war,

red mir einfach ein, dass es deine letzte war,

hoff, du bist angekommen!

Und deine Mum hält dein Zimmer, wie du’s gelassen hast,

in dem Moment, wo dich Willen und Mut verlassen haben.

Die Lautsprecher tönen es laut,

dein Lieblingslied, aber hörst du das auch?

Sag, hörst du das auch?

Jedesmal, wenn der Wind pfeift und durch Äste weht,

wissen wir, du warst da, wolltest nur nach dem Rechten sehen.

Dann warst du kurz zu Besuch, leider nur zu Besuch, hoff’ es geht dir gut,

da wo du bist.

Jetzt sind wir 27, bald alt und grau,

keiner wurd’ Rockstar von uns, niemand Astronaut.

Wie schon gesagt, ging’s nach dem Zivi bergab,

vorbei der Teenagerspass, Perspektiven für’n Arsch.

Sieh nur die Stadt, wie sie dabei sind, alles einzureissen,

kreidebleiche Gesichter, schwer von der Zeit gezeichnet.

Die kleine Kneipe deines Papas mittlerweile das No Future,

das Rückseiten unsrer Jacken prophezeiten.

Zuviel Korn und Wein

treibt zur Morgenzeit Sorgen heim,

ein Ort ertränkt in Akkordarbeit.

Immer noch im vierten Stock in Weiss «Ich liebe dich»,

nur das Dumme war ... Sandra liebte dich auch!

Und deine Mum hält dein Zimmer (...)

Es ist echt schon verrückt, seit du weg von uns bist

geht jeder getrennte Wege, man lächelt und nickt,

redets Wetter schlecht, ab und an mal SMS.

Bin end gestresst grad, auch die Musik läuft mehr schlecht als recht.

Ich spring nicht mehr von Bett zu Bett, schwer zu fassen, ich weiss,

Kein Plan, obs Lieben ist, doch was es ist, ich hoff, dass es bleibt.

Drück mir die Daumen, war schön dich zu sehen, verdammt.

Alles Gute zum Geburtstag, bis nächstes Jahr!

Und deine Mum hält dein Zimmer (...)

Als ich Andreas sage, dass ich «Michael X» von Casper gut finde, schickt er mir «Laura» von Prinz Pi. Prinz Pi (Friedrich Kautz) wurde 1979 im wohlhabenden Stadtteil Berlin-Zehlendorf geboren und ging dort aufs Gymnasium. Bereits neunzehnjährig war er mit einem Lied in einem Sammelalbum vertreten. 1998 stellte er, damals noch unter dem Namen «Prinz Porno», ein Album «Porno Privat» zusammen, das er in zwölf Kopien an Freunde verteilte. Jemand muss es ins Netz gestellt haben. Daraufhin wurde er mit dem Lied «Keine Liebe» in der Rapper-Szene schlagartig bekannt. Es ist ein Rundumschlag gegen die Welt und für die anarchische Macht der Rapper («Meine Bibel hat sechs Worte: ich bin tight, ihr seid whack»; also etwa: ich bin unglaublich gut, ihr seid unglaublich schlecht). Während seiner Karriere als Musiker studierte er von 2002 bis 2008 Kommunikationsdesign. Ende Januar 2011 erschien sein elftes und bislang erfolgreichstes Soloalbum mit dem Titel «Rebell ohne Grund». Der Titel zitiert «Rebel without a Cause» (1955), jenen legendären Film mit James Dean (1931–1955) in der Hauptrolle, der schlagartig die «Lost Generation» der fünfziger Jahre zum öffentlichen Thema machte. (Der deutsche Titel «... denn sie wissen nicht, was sie tun» spielt auf den Bibelvers an, mit dem Jesus seine Peiniger entschuldigt.)

In einem Interview mit der HipHop-Seite rap.de sagt Prinz Pi aber, der Titel sei vor allem dem Umstand geschuldet, dass er eben nicht in unterprivilegierten Lebensumständen aufgewachsen sei und somit eigentlich «keinen Grund» habe, sich aufzulehnen. Und doch sieht er sich als Rebell in einer stumpfen Gesellschaft und betont, dass er über wahre Geschichten schreibe:

rap.de: Zum Beispiel «Laura»?

Prinz Pi: Ja, das ist halt ne Exfreundin von mir, die sich umgebracht hat. An dem Lied hab ich sehr lange geschrieben. Das hab ich auch schon vor fünf Jahren angefangen zu schreiben, aber ich hab nie den richtigen Beat gefunden, weil ich gesagt hab, das ist total wichtig für mich, darüber zu sprechen oder darüber zu schreiben. Es ist ja die Gabe, die man als Musiker hat, dass man so selbsttherapiemässig seine Sachen nicht irgendeinem Psychologen erzählt, sondern das halt in einen coolen Song fasst, um damit abzuschliessen und das Ganze zu verarbeiten.

Das ist halt ne total persönliche Sache, aber ich finde auch, dass man sich als Künstler öffnen und persönliche Sachen erzählen muss, auch wenn man nicht mit seinem Seelenschmerz hausieren gehen und nicht jedes Detail darüber erzählen sollte. Inwiefern die Geschichte wirklich wahr ist, ob ich jetzt 20% davon erzähle, ob es sogar 100% sind oder ob sogar noch etwas dazu erfunden wurde, will ich irgendwie nicht erzählen, weil das mein Privatding ist. Ich kann das ja selber entscheiden, inwiefern ich die Leute teilhaben lasse. Ich versuch ja ernsthafte Musik zu machen und nicht irgendwie die InTouch nachzurappen.

Als mein Handy dann klingelte mit deiner Nummer

Ich erst mal nicht dranging

Beim dritten Mal unter Fluchen dann doch

Als irgendwer dran war, der fragte «wer sind Sie?»

Von dir ein Bekannter

Er sagte meine Nummer wäre die letzte gewesen

Die du vor dem Unfall dann wähltest

Als dein Vater, den ich nie getroffen hab, sagte

Dein Wagen, Brücke, mehrfach überschlagen

Sekundenbruchteile, keine Bremsspur zu finden

Selbstmord, 10. Mai, Beerdigung München

Dann Klicken, Stille bei klingelnden Ohren

So bin ich erfroren im inneren Norden

Wie ich mich anschrie, wie sich alles zusammenzieht

Wie mich jeder Mensch seitdem anklagend ansieht

Ich hab diesen Song dir schon x-mal geschrieben

X-mal verworfen, nie die richtigen Worte

Auch diesmal ist alles nicht perfekt genug

Ich fahr in Tokio durch Shibuya mit dem letzten Zug

In dem flackernden Neonlicht

In der Scheibe seh ich dich

Ich wär gern da, wo mein Mädchen ist

Mein eiskalter Engel

Wie oft ich versucht habe, dich um jeden Preis zu verdrängen

Deine klassische Tiffany Silberkette

Noch heute sehe ich in Menschenmengen

Manchmal deine Silhouette

Es ist ein tiefer Schnitt, wo du warst

Doch irgendwas ist da

Da ist kein Nichts, wo du warst

Da ist Licht, wo du warst

Ein Schimmer, ein ganz kleiner

Ich kann ihn sehn, sonst sieht ihn keiner

Wenn du auf der grossen Party bist

Reservier uns den besten Platz

Dann reden wir über deinen letzten Satz

Worte finden ist Therapie, Selbstorientierung. Das Problem ist alt. Immer wieder musste Goethe sich zu der Frage äussern, ob das, was er schreibe, dem eigenen Erleben entstamme. In seinen Werken, antwortete er dann, sei «kein Strich enthalten, der nicht erlebt, aber kein Strich so, wie er erlebt worden». Und er fand die wunderbare Formel von der «Phantasie für die Wahrheit des Realen».

Alte Jugendsprache II

«Und ihr?», fragt meine Tochter Silvia. «Wie habt denn ihr gesprochen, als ihr jung wart?» Die Frage irritiert mich. Ich kann mich nicht erinnern, eine ausgeprägte «Jugendsprache» gesprochen zu haben. Als ich nachdenke, fällt mir allerdings eine schlimme Szene ein. Genaugenommen kann ich mich an EIN Wort meiner Jugendsprache erinnern, aber nur deshalb, weil es meine Mutter einmal sagte, als Freunde von mir zu Besuch waren. Es war wirklich eine sehr peinliche Situation, obwohl es nur ein einziges falsches Wort war. Meine Mutter sagte: «Das ist mir zu viel action.» Sie muss das englische Wort «action» von mir gehört und automatisch übernommen haben. Als sie es nun sagte (und da sie kein Englisch gelernt hatte, sprach sie es auch noch ziemlich komisch aus, aber doch korrekt genug, dass man erkannte, was sie sagen wollte), da habe ich mich zu Tode geschämt; fremdgeschämt, hätte Andreas vermutlich gesagt. Mit zwei Silben hatte meine Mutter eine ebenso geheime wie sichere Grenze überschritten. Und nur deshalb kann ich mich heute noch daran erinnern. Als ich jung war, war «action» ein Jugendwort für «Aufwand», «Mühe», «sich anstrengen müssen». Wenn mich meine Tochter nun nach «meiner» Jugendsprache fragt, dann fällt mir Literatur ein. Genau genommen ein Buch, das eine Bibel war:

Mein Bruder Allie hatte einen Linkshänder-Fänger-Handschuh für Feldspieler. Er war linkshändig. Auf die Finger und überallhin hatte er Gedichte geschrieben. Mit grüner Tinte. Er schrieb sie darauf, damit er etwas zu lesen hätte, wenn er im Feld stand und keiner am Schlagen war. Allie ist tot. Er bekam Leukämie und starb, als wir in Maine waren, am 18. Juli 1946. Jeder hatte ihn gern. Er war zwei Jahre jünger als ich, aber fünfzigmal so intelligent. Seine Lehrer schrieben meiner Mutter immer, was für eine Freude es sei, Allie in der Klasse zu haben. Und das war nicht nur das übliche Gewäsch. Sie meinten es wirklich ernst. Aber er war nicht nur der intelligenteste in unserer Familie, sondern auch der netteste, in vielen Punkten. Er wurde nie über jemand wütend. Rothaarige sollen sonst sehr wütend werden, aber bei Allie kam das nie vor, obwohl er brandrote Haare hatte. Ich will versuchen, die Farbe zu beschreiben. Ich fing schon mit zehn Jahren an, Golf zu spielen. Einmal im Sommer, als ich ungefähr zwölf war, wollte ich gerade den Ball abschlagen und hatte plötzlich das Gefühl, dass ich Allie sehen würde, wenn ich mich umdrehte. Ich drehte mich also um, und tatsächlich sass er draussen am Zaun auf seinem Rad – der ganze Golfplatz war eingezäunt – und schaute mir zu, in gut hundertfünfzig Meter Entfernung. So rote Haare hatte er. Er war furchtbar nett. Manchmal lachte er bei Tisch so wild über irgend etwas, woran er gerade dachte, dass er fast vom Stuhl fiel. Ich war erst dreizehn, und sie wollten mich psychoanalysieren lassen, weil ich in der Garage alle Fenster einschlug. In der Nacht, in der er starb, schlief ich in der Garage und schlug mit der Faust alle verdammten Fenster ein, einfach so. Ich wollte auch noch die Fenster vom Auto einschlagen, aber ich hatte mir schon die Hand gebrochen und so konnte ich nicht mehr. Natürlich war das blödsinnig, aber ich wusste eigentlich kaum, was ich tat, und man müsste eben Allie gekannt haben, um es zu verstehen. Meine Hand tut mir immer noch von Zeit zu Zeit weh, wenn es regnet oder so, und ich kann keine richtige Faust mehr machen – keine feste, meine ich –, aber sonst ist es mir gleichgültig. Ich werde ja ohnedies kein verdammter Chirurg oder Geiger oder so was.

Jerome David Salinger (1919–2010) schrieb mit Anfang 30 seinen ersten und einzigen Roman «Der Fänger im Roggen», der zu einem der wirkungsmächtigsten Stücke der Weltliteratur der Nachkriegszeit wurde. Der 16-jährige Holden Caulfield ist gerade (wieder einmal) von der Schule geflogen, verlässt das Internat vorzeitig, will aber die Zeit, bis der Brief mit der Nachricht bei seinen Eltern angekommen ist, allein in seiner Heimatstadt New York verbringen. Zwischen Samstag (dem nächtlichen Aufbruch aus dem Internat) und Montag erlebt und erleidet er eine Odyssee durch Manhattan. Das Buch arbeitet bewusst mit jugendsprachlichem Slang und wurde nach dem Erscheinen in mehreren amerikanischen Bundesstaaten verboten. In der Originalausgabe von 1951 soll 255mal «goddam» stehen und 44mal «fuck». Der Text, der aus der Perspektive Holdens erzählt wird, beginnt und endet in einem Sanatorium, wo sich Holden nach seinem Zusammenbruch unter psychiatrischer Betreuung erholen soll.

Holden, hochsensibel, ist ein jugendlicher Grenzgänger und das, was HipHoper heute unter «authentisch» verstehen würden. Er hat einen untrüglichen Blick auf Menschen und Beziehungen. Er beschönigt nichts, sondern sieht unerschrocken hin. Er ist auch mutig, was die Selbstbeobachtung angeht. Alles Verlogene ist ihm zuwider. Er leidet am reichen wie ignoranten Elternhaus, am Internatsleben, an der amerikanischen Gesellschaft der Nachkriegszeit.

Sein Weg zum Erwachsenwerden vollzieht sich über die Empathie mit der unschuldigen Kreatur (zentral das Motiv seiner Sorge um die Enten im Winter, wenn der Teich im Central Park zugefroren ist). Als «Fänger im Roggen» imaginiert er – in Fehlinterpretation einer Liedzeile – einen Mann, der die in einem Roggenfeld an einer steilen Klippe spielenden Kinder vor dem Absturz rettet. Als sich Holden nach drei Tagen der vielfältig verletzenden Enttäuschungen, körperlich und seelisch am Ende, entschliesst, überhaupt nicht mehr nach Hause zurückzukehren, sondern fortzulaufen, steht auf einmal seine zehnjährige Schwester Phoebe mit ihrem kleinen Koffer neben ihm; er traf sich mit ihr, um sich von ihr zu verabschieden. Das Kind will mitkommen. Er begreift, dass er die Schwester nicht alleine lassen kann und verspricht, mit ihr zu den Eltern zurückzukehren.

Die von Holden im Sanatorium erzählte Geschichte der Tage seines Zusammenbruchs endet mit einem Bild von Phoebe auf dem Kinderkarussell. Es regnet in Strömen, Phoebe hat Holden, um ihn zu schützen, seine rote Jagdmütze aufgesetzt, und zwar richtig herum, nicht mit dem Schild im Nacken, wie Holden sie sonst zu tragen pflegt. Und er akzeptiert das. Phoebes Kreisen auf dem Kinderkarussell wird Holdens Abschied von seiner Kindheit. Er sitzt nicht mit auf dem Karussell; er schaut zu. Er liebt Phoebe, und er weiss es. Er übernimmt bewusst Verantwortung für die zehnjährige Schwester. In der Aufgabe, das Kind zu schützen (trotz seiner Scham, trotz seiner Verzweiflung) ist er in der guten, nicht in der verlogenen Welt der Erwachsenen angekommen. Er steht da, im strömenden Regen (während sich die kleine Phoebe in ihrem blauen Mantel auf dem Karussellpferd dreht), bis auf die Haut durchnässt, aber auf einmal «verdammt glücklich».

Doch «Der Fänger im Roggen» hat eine Art Coda. Er hört auf mit Holdens Reflexion über das Erzählen. Holden erinnert sich daran, dass sein grosser Bruder (ein begnadeter Schriftsteller, der sich, so sieht Holden es, in Hollywood prostituiert) ihn fragte:

Was ich mir zu all dem Zeug denke, das ich jetzt gerade erzählt habe. Ich wusste nicht, was zum Teufel ich darauf antworten sollte. Ehrlich gesagt, ich weiss eben nicht, was ich mir dazu denke. Es tut mir leid, dass ich so vielen Leuten davon erzählt habe. Ich weiss eigentlich nur, dass mir alle irgendwie fehlen, von denen ich erzählt habe. Sogar Stradlater und Ackley, zum Beispiel. Ich glaube, auch dieser verdammte Maurice fehlt mir jetzt sogar. Komisch. Man sollte nie jemandem etwas erzählen. Sonst fangen sie alle an einem zu fehlen.

Erzählen ist eine Art der Selbstversicherung, auch oder gerade in der Unsicherheit. Die eigene Geschichte erdet das Nichtbegreifen («ich weiss eben nicht»), es gibt dem schwankenden Lebensgefühl Heimatboden. Und damit beginnt das Heimweh. Nun fehlen Holden selbst die Antihelden aus seiner Leidensgeschichte, die Internatszöglinge Stradlater und Ackley, die ihn zurückgestossen, gedemütigt, blutig geprügelt, hinausgeekelt haben, und noch der Portier und Zuhälter Maurice aus dem New Yorker Stundenhotel, der ihn mit einer unschuldigen Hure hereingelegt und dann zusammengeschlagen hat. Als erzählte Figuren sind die Bedroher nicht nur gebannt, sie sind auch ein Teil des Erzählers geworden. Erzählen, das Wiederholen, das Ordnen in der eigenen Sprache ist ein psychischer Schutz. So erweist der Text sich als Tarnkappe für das bedrohte Ich.

Battlen und Dissen

Und manchmal ist das Wort Schwert und Schild. Jugendsprache kann Statthalterfunktion haben. Hier wird etwas symbolisch ausgetragen. In der Kultur des HipHop hat sich von den Tagen seiner Entstehung in den afroamerikanischen Ghettos von New York der Battle-Rap herausgebildet. Das ist eine Selbstpositionierung des Rappers im Sprachwettstreit. Entweder zwei einzelne Rapper treffen aufeinander (One on One Battle), oder eine Gruppe tritt gegen eine Gruppe an (Team Battle). Diese Kämpfe um den besseren Rap sind hochartistische Raufereien, bei denen es um den schnelleren Flow (Sprechfluss), den Style (Stil), die Skills (Rapfähigkeiten) und auch um die Credibility (die Glaubwürdigkeit in der Szene) geht. Immer wieder wird dabei auch verhandelt, was guter, was echter Rap ist.

Die Battles sind selbstreflexiv. Wie der Name Battle (Kampf) nahelegt, handelt es sich um ein Messen durch Beschädigung, Schwächung, Vernichtung des anderen. Und damit um die Aufwertung der eigenen Rap-Leistung. Der Gegner wird sprachlich beleidigt, beschimpft, gedemütigt. Diese Battle-Rap-Technik heisst «dissen», von englisch «disrespect». Der Battle-Rap inszeniert also offen Gewalt gegen den Rap-Kollegen. Die Gewalt allerdings bleibt auf der Ebene der sich überschlagenden Silben, der «gespitteten», herausgespuckten Wörter. Schnell aufeinanderfolgende Reime wirken wie Gewehrsalven. Je schöner der Sprachfluss, je origineller, überraschender die Bilder, je brutaler und verletzender die Aussagen, umso besser der Rapper. Im deutschsprachigen Raum ist «Feuer über Deutschland» eine der bekanntesten Schlachtfeld-Bühnen. Gut vorbereitete Teams aus verschiedenen Regionen reisen zu den Wettkämpfen an (aus Stuttgart etwa das Team «Feuerzeug», aus dem Ruhrgebiet «Ruhrpottfeuer», aus Düsseldorf «Selfmade», aus Bielefeld «Gilead 4»). Wie bei einem Boxkampf gelten genaue Regeln. (So werden rassistische Texte nicht gern gesehen, auch ehrenrührige Titulierungen wie etwa «Hurensohn» können zu Gewalt zwischen den Lagern führen. Wer ohne Vater aufgewachsen ist, kann in dieser Hinsicht empfindlich sein.)

Wer sich Battle-Szenen von «Feuer über Deutschland» auf You Tube ansieht, wird vielleicht erstaunt sein. Da geht ein nett aussehender Jugendlicher auf einen anderen nett aussehenden Jugendlichen, der nur wenige Zentimeter vor ihm steht, mit ungebremster Energie los. Die Kameras laufen, die Richtmikrophone sind eingeschaltet. Und in sprachbrachialer unverschämter Handwerklichkeit beschimpft er ihn, masochistisch, brutal-sexistisch. Er reimt intensiv ad hoc, schnappt nach Luft, rappt weiter und bis zur Atemlosigkeit. Der Gegner aber muss stillstehen und das aushalten. Gleich kommt er dran, und der andere wird sich dann von ihm all die witzigen, gemeinen, kunstvollen, pornographischen Unverschämtheiten anhören müssen. (Die DVDs, die es mit Battles aus «Feuer über Deutschland» gibt, sind erst ab 16 Jahren freigegeben.) Erwachsene, die in diese Kultur nicht eingehört sind, werden die Texte kaum verstehen. Es geht zu schnell, und die Verse sind voller HipHop-Vokabular, das sich nicht sofort erschliesst.

Diese Battles sind ein Ventil. Gewalt, Faszination für Brutalität wird hier phantasievoll ausagiert über Sprache und Rhythmus und auch Musik. Manchmal legt ein DJ ein Instrumental (Tonspur ohne Sprache) auf und zwei Rapper battlen darauf. Wären diese Sängerwettstreite nicht so unanständig, könnte man sie auch als ein verbales Armdrücken verstehen. Wer ist stärker, männlicher, mutiger, authentischer?

Das gegenseitige Dissen kann aber auch eine Möglichkeit für Rap-Stars sein, sich herauszufordern und ihre Positionen abzugleichen. Dann greift die Kunst unmittelbar ins Leben ein. Der Rap beeinflusst die Beziehung. Die persönliche Auseinandersetzung wird über Songs und Videos mit der ganzen Gemeinde kommuniziert. Eine der berühmtesten Auseinandersetzungen ist der Streit zwischen den beiden deutschen Rappern türkischer Abstammung Kool Savas (bürgerlich: Savas Yurderi, geb. 1975) und Eko Fresh (bürgerlich: Ekrem Bora, geb. 1983). Auf den Song «Die Abrechnung» (Ende 2004), mit dem sich der jüngere Eko Fresh gegen seinen ehemaligen Förderer Kool Savas wehrt, antwortet dieser mit «Das Urteil» (2005). Das Video mit dem Musikstück, das Kool Savas auf eine HipHop-Seite stellte, wurde innerhalb weniger Tage über 100 000mal heruntergeladen, was zeitweise den Server überlastete.

Prinzessinnen

Wenn es darum geht, die unbegriffene Wirklichkeit einzufangen, kann der Mut zur Kunst helfen, dieser imaginative Überschuss, den Goethe die «Phantasie für die Wahrheit des Realen» nannte. Und im Idealfall darf diese Einbildungskraft behutsam nah am Beobachten bleiben. Am Ende schneidet sie nur, collagiert Szenen, gibt der wahnsinnigen Rohmasse Leben ein 92-Minuten-Film-Format. Auf der Berlinale 2007 machte ein Dokumentarfilm Furore (ausgezeichnet mit dem «Dialogue en Perspective» für die Regie), der vom Kiez-Leben dreier 15-jähriger Freundinnen, Klara, Mina und Tanutscha, erzählt. Beim Deutschen Filmpreis 2008 erhielt er dann den Preis für den besten Dokumentarfilm. Ein Satz, den die Halbiranerin Tanutscha an einer Dating-Hotline ihrem Telefonflirt entgegenruft, wurde später auf T-Shirts gedruckt und galt als Erkennungswort für ein Lebensgefühl im multikulturellen Berliner Kiez. Auf die Frage des jungen Mannes, ob sie aus Reinickendorf sei, brüllt Tanutscha selbstbewusst in den Hörer: «Ich komm’ aus Kreuzberg, du Muschi!»

Die Regisseurin Bettina Blümner (Jahrgang 1975) hat Klara, Mina und Tanutscha über ein Jahr (mit einem Kameramann und einem Tontechniker) begleitet. Gedreht wurde auf Video, was den Vorgang unauffälliger und beweglicher machte. Manchmal drehte die Regisseurin auch allein. Zwischen Freibad (dem «Prinzenbad» in Berlin-Kreuzberg, das dem Film den Namen gab), Schule, Partys, Kneipen, Mädchenzimmern, Wiesen nimmt der Zuschauer scheinbar unmittelbar am Leben der Jugendlichen teil. Sie sind Töchter alleinerziehender Mütter und lernen gerade, Verantwortung für sich zu übernehmen. Tanutschas Vater, ein Iraner, hat die Familie verlassen; Minas Vater, ein Italiener, lebt mit einer fast dreissig Jahre jüngeren Frau zusammen; Klaras Vater ist nach Panama ausgewandert, und ihre Mutter hat einen neuen Freund, den Klara nicht mag. Der Kiez wird dominiert von sich machohaft gebärdenden türkischen Jugendlichen. Vor allem die glanzblonde Klara, die die langen Haare immer offen trägt, findet sie gut: «Ich steh auf Arschlöcher», kann sie provozierend sagen.

Wie «authentisch» ist die Situation im Dokumentarfilm? Hat die Regisseurin die äussersten flimmernden Blätter des Sprachbaumes erreicht? Man sieht keinen Reporter, hört keinen Kommentar aus dem Off. Doch der Film versteckt die Künstlichkeit der Situation nicht. Manchmal wiederholen die Mädchen die Frage, die die Regisseurin ihnen offenbar gestellt hat. Immer wieder sieht man auf Einstellungen am Gürtel den Sender für das Mikrophon, das sie tragen. Manchmal posieren sie vor der Kamera und durchbrechen mit provokantem Hüftschwung die Fiktion, dass die Situation echt ist. Gerade damit aber wird sie echt. Hinzu kommt, dass sich die Mädchen über die Monate hinweg an die Kamera gewöhnt haben. In einem Interview mit einer Stern-Reporterin, die sagte: «Ihr wart im Film sehr mutig und offen, hat euch das Überwindung gekostet?» antwortete Mina: «Am Anfang waren wir gar nicht so mutig und offen. Irgendwann haben wir allerdings die Kamera vergessen.» Und Klara fuhr fort: «Zum Beispiel, als wir über die Drogen geredet haben.» Mina: «Da haben wir sogar geflüstert.» Klara: «Wir dachten, das Filmteam wäre weiter weg oder etwas zu trinken holen. Dabei haben die uns von hinten gefilmt!»

Die Mädchen sahen den Film erst kurz vor der Premiere und waren entsetzt. Mina habe geweint. «Unser Leben kommt ein bisschen krasser rüber, als es in Wirklichkeit ist», sagte Klara gegenüber der Reporterin. Und Tanutscha meinte: «Aber wir haben es ja nicht geschauspielert. Es ist also auch ein Stück ‹Wir›.»

Durch den Schnitt wurde das Gefilmte rhythmisiert und noch einmal erfunden; die unterlegte HipHop-Musik manipuliert die Lesart von Szenen, und so ist notwendigerweise «Phantasie für die Wahrheit des Realen» dabei. Und doch kann «Prinzessinnenbad» als relativ zuverlässiges Dokument der Situation dieser drei 15-jährigen Mädchen in Berlin Kreuzberg gelten. Dabei ist auffällig, dass alle drei Mädchen wortgewandt und differenziert sprechen können: die verletzliche Schulabgängerin Klara, die in Kleinklassen eines Erziehungsprojekts unterrichtet wird, ebenso wie die sehr reflektierte und ernsthafte Mina, die das Gymnasium besucht, und die herzliche, robustere Tanutscha, die um den Realschulabschluss kämpft, weil sie Altenpflegerin werden möchte. Immer gibt es einzelne Szenen, vor allem im Zusammenhang mit männlichen Jugendlichen, in denen die Mädchen die Sprechhaltung ändern. Da überqueren sie etwa eine Strasse, und ein Junge ruft Tanutscha zu «Du Blasehase», worauf sie durchaus mit Freude kontert: «abgefuchster Wichser» und «Eierstinker». Alle lachen. An der Dating Hotline kann Tanutscha einen Flirtpartner zurückweisen, indem sie sagt «Ey, story!», was soviel heisst wie: Mach mir doch nichts vor! Ein Spruch, der im Film mehrfach zu hören ist. Klara zieht ihre türkischen Freunde bewusst provozierend mit «Kanake» auf. Dann wieder spielen sie auch untereinander mit Wörtern, die eigentlich eine Beschimpfung darstellen. Tanutscha fragt Klara: «Was schätzt du denn an mir, Muschi?» Dieselbe Tanutscha spricht aber ein zärtlich schönes Deutsch (mit weichrauchiger Stimme), wenn sie auf den kleinen Halbbruder aufpasst, der neben ihr am Tisch mit einer grossen Schere hantiert, oder wenn sie ihm ein Bilderbuch vorliest.

Diese Mädchen sind noch keine Mütter, aber auch keine Kinder mehr. Sie können darüber labern, sich wechselseitig einen Vibrator auszuleihen, aber sie sehnen sich nach dem richtigen Freund. Sie ziehen erst einmal einige Lebensregister zwischen Drogen und Freundinnen-Innerlichkeit, sie spielen mit den Gefahren des Kiez. Und sie passen ihr Sprechen intelligent und situativ an.

Sie haben ihren Platz im Leben noch nicht gefunden. Aber sie wissen, dass sie so einen Platz brauchen. Die Sprache ist der erste Ort, an dem sie ihn sich probeweise, im Spiel und heftig, nehmen können.

Räume

Soziologisch gesehen sind Jugendliche zunächst noch Kinder ihrer Eltern; sie haben keine eigenständige Position draussen in der Welt. Im Zugabteil besetzen sie öffentlichen Raum lasziv körperlich mit ihrer sprachlich akzentuierten Privatheit. Als Tagger, als Graffiti-Künstler, markieren sie öffentliche Räume symbolisch mit ihrem Namen oder Logo. Im Internet bespielen sie Blogs, Chaträume, Facebook-Seiten mit ihren Ideen. Sie dehnen sich aus, erobern probeweise Lebensraum. Bevor sie eine eigene Adresse haben, agieren sie mit der persönlichen Mailadresse, der Handynummer, über die sie SMS empfangen.

Wie sieht es aus in der Übergangszone Schule, was passiert sprachlich im Klassenzimmer, jenem Zwischenbereich von Elternwohnung und Erwerbswelt? Was sagen die Lehrer?

Ich rufe einen Freund in Chur an. Peider ist Lehrer an einer Berufsschule, er hat gut 25 Jahre Unterrichtserfahrung. «Ich bin der Falsche für dich», sagt er. «Warum», sage ich. «Ich unterrichte grad Pharma-Assistentinnen, die sind ganz brav.» – «Sprechen sie keine Jugendsprache?» – «Das Problem ist milieuabhängig», sagt er.

Nicht alle Jugendlichen sprechen in gleicher Weise das, was Erwachsene unter Jugendsprache verstehen. Chur ist nicht Zürich. Und die «braven Pharma-Assistentinnen» sind offensichtlich kein geeignetes Forschungsfeld.

Ich frage Peider, ob er nie «sprachlich interessante» Jugendliche unterrichtet habe. «Doch», sagt er. «Ich habe dann versucht, sie abzuholen, wo sie sind. Man muss die Kreativität ihrer Sprache nutzen.» – «Wie meinst du das?» – «Eine meiner besten Stunden hatte ich mit dem Zauberlehrling.» – Goethes Zauberlehrling! Ausgerechnet, denke ich und erinnere mich an die verzweifelten Rückverwandlungsversuche des entfesselten Besens: «Ach, ich merk es! Wehe! Wehe!/ Hab’ ich doch das Wort vergessen// Ach das Wort worauf am Ende/ Er das wird, was er gewesen.» – «Ich habe den Schülern auf You Tube eine verrapte Version gezeigt», sagt Peider weiter. «Dann habe ich gesagt, so, jetzt macht ihr was mit dem Text. Macht irgendwas, egal was, aber macht selber was draus. Einer kam mit einer Arie. Die meisten haben einen Rap gemacht. Noch nie habe ich im Klassenzimmer so wenig Widerstand gehabt.» – «Du hast nicht den Eindruck, dass die Jugendsprache einen negativen Einfluss auf die schriftliche Kompetenz der Schüler hat?» – «Nein. Dazu gibt es auch genügend Studien. Es ist ja nicht wahr, dass die Sprache immer schlechter wird. Man hat das belegt, indem man sich Aufsätze von vor 100 Jahren angesehen und mit den heutigen verglichen hat.»

«Und woran liegt es, wenn sie nicht lernen wollen?» frage ich. – «Mangelnde Aufmerksamkeit», sagt er, «das ist das grösste Problem. Sie können nicht stillsitzen. Sie kommen aus der Lehre, dort müssen sie erwachsen sein oder wenigstens so tun, als seien sie erwachsen. Dann empfinden sie die Schule als einen Freiraum.» – «Die Schule als Freiraum?» – «Ja schon. In der Lehre sind sie Einzelne, sie werden von ihrem Chef kontrolliert. In der Schule sind sie wieder in der Gruppe. Und Gruppe heisst soviel wie: Party! Auch sprachlich. Und natürlich, wenn für jemanden Deutsch eine Fremdsprache ist, hat er es schwerer. Immer mehr Schüler gehen aufs Gymnasium. Wie haben einen Trend zur Matura. Also sind die Schüler, die nun in den Berufsschulen zurückbleiben, insgesamt schwächer. Aber das hat nichts mit Jugendsprache zu tun, das ist Bildungspolitik. Und das Klagen von alten Pädagogen hat Tradition. Das ist kein neues Phänomen. Je frustrierter ein Lehrer ist, um so überzeugender erzählt er, dass sich die Jugendlichen nicht mehr interessieren, dass sie schlechter seien als früher. Aber das stimmt sicher nicht. Wir waren doch auch so!» Er lacht. «Als wir jung waren, lief die Schule nebenbei mit, jedenfalls bei mir. Das richtige Leben war woanders!» Jetzt lache ich auch. – «In der Schule verstehen sie die Texte nicht! Aber dann lesen sie die schwierigsten Gebrauchsanleitungen. Manchmal darf man’s einfach nicht ‹Literatur› nennen, dann geht’s.» – «Sie können die Sprachen wechseln, oder?» – «Da habe ich ein Paradebeispiel. Ich frage sie: ‹Euch gefällt die neue Frisur der Kollegin. Und euch gefällt die neue Frisur der Grossmutter. Wie sagt ihr’s der Kollegin, wie der Grossmutter?› Die Anwort kommt absolut sicher: ‹Geile Fritte› gegen ‹Schöne Frisur›. Oder denk nur die klassische Situation: Eltern zum Tee bei Bekannten. Sie hören, dass ihr Kind mit anderen in einer Ecke jämmerlich flucht. Die Mutter dann: ‹Benimm dich! Wir sind doch nicht zu Hause.›»

Unterschiedliche Räume fordern je anderes Sprechen. Aber das praktizieren ja auch Erwachsene. Kundenberatungsgespräche in einer Bank vollziehen sich sprachlich anders als die Sympathiebezeugungen in der Fan-Kurve.

«Es geht einfach darum», sagt Peider, «klar zu machen, dass ein Schulzimmer kein Zugabteil ist oder ein Partykeller, sondern ein Arbeitsraum, auch wenn hier Gleichaltrige zusammenkommen. Hier sehe ich eine Neuentwicklung, dass man das thematisieren muss.»

Ein anderer Freund, Reto, ist Deutschlehrer an einem Gymnasium im Oberengadin. Schon während seines Studiums hat er mit lernbehinderten Kindern gearbeitet; er unterrichtet seit dreissig Jahren.

«Wir mussten es früher in der Schule einfach schön sagen», lacht er. «Aber wir waren doch viel gehemmter. Wir hatten dieses Zögern, bevor wir in der Schule den Mund aufmachten. Wir waren stummer. Jugendliche heute sprechen freier, sie sind extrem natürlich. Aber wenn sie mit Lehrern, mit Erwachsenen ungezwungen sprechen, lernen sie dabei ja auch etwas. Und mit wirklich harter Jugendsprache haben wir es im Engadin nicht zu tun. Das Balkan-Schweizerdeutsch etwa gibt es hier nicht, das verändert eher den Zürcher Dialekt. Bei uns ist das Problem die Überlagerung der romanischen Sprachen. Aber das ist keine Frage der Jugendsprache. Hier im Tal gibt es wenig Menschen, die ganz korrektes Deutsch sprechen. Wobei man natürlich immer fragen kann: Was ist denn ‹korrektes Deutsch›? Ist das unauffälliges Deutsch? Wenn ich unsere Matura-Aufsätze mit denen aus Chur vergleiche, sind wir im Mittelfeld nicht schlecht. Aber die Spitzen haben wir nicht. Meine Lebenspartnerin unterrichtet Spanisch und Italienisch. In diesen Fächern sind wir dann besser als in Chur. Und die Englischkompetenz ist viel höher als noch vor einigen Jahren.» – «Siehst du Grund zur Klage?» – Er zögert, dann lacht er. «An langen Schachtelsätzen hat keiner mehr Freude. Da ändert sich schon etwas. Ich glaube, das Lernen überhaupt ändert sich. Wir unterrichten in einer starken Normen-Verunsicherung. Wir überprüfen dauernd den Lehrkanon. Was sollen wir den Schülern beibringen und warum? Die Jugendsprache ist auf jeden Fall ein neues Register. Sie ist kreativ, da kommt etwas Neues dazu. Insgesamt findet wohl eine Verlagerung statt, die Jugendlichen sind heute in der Schule lockerer, einfallsreicher, aber weniger analytisch. Und dann darf man das Multitasking nicht vergessen, die Geschwindigkeit spielt eine grosse Rolle: Wer vieles schnell gleichzeitig macht, geht weniger in die Tiefe.»

«Jugendliche chatten und telefonieren gleichzeitig und hören dabei Musik», sage ich. Reto lacht: «Ja, horizontal, also in der Breite, sind sie besser als früher, in der Vertikalen nicht.»

Und sie sind überlegen im Umgang mit den neuen Medien. Die meisten Digital Natives schlagen ihre Eltern an elektronischer Kommunikations-Kompetenz. Wir konstruieren noch lange, schöne, abhängige Nebensätze in der richtigen Zeitenfolge, da haben sie mit einer SMS das Problem schon gelöst.

Der PC ersetzt ihnen leicht die Bibliothek. Die Welt öffnet sich mit Google-Map. Heisst das, dass sie nicht lesen und reisen? Sie lesen und reisen anders.

Zunehmend erkennen Pädagogen, dass in der Jugendkultur des HipHop eine didaktische Chance liegt. Nicht nur können Schüler an klassische Texte herangeführt werden, wenn man sie ihnen einmal als Spielmaterial anbietet. Ausgehend von Texten des HipHop können auch Themen im Klassenzimmer besprochen werden, die unmittelbar aus der Welt der Jugendlichen kommen. Es sind die Rapper, die zur Sprache bringen, was die Jungen beschäftigt: Umgang mit Drogen, Gewalt, Freundschaft, Leistungsdruck, Chancen in der Gesellschaft, und immer wieder die Frage nach dem eigenen Lebensentwurf. Dem eigenen Raum.

Im Jahr 2000 erschien bei Reclam in der ehrwürdigen blauen Reihe «Arbeitstexte für den Unterricht» eine Anthologie von Rap-Texten (für die Sekundarstufe, herausgegeben von Sascha Verlan). Eine Erweiterung «Rap im neuen Jahrtausend» kam 2003 heraus. Mit ihnen sollen Jugendliche «abgeholt» werden, da, wo sie stehen. Sascha Verlan notiert am Ende einige didaktische Überlegungen:

«Rap ist auf jeden Fall etwas, das Spass verspricht, niemanden ausgrenzt, das so einfach erscheint, dass sich viele Jugendliche herausgefordert fühlen und ebenfalls beginnen, Texte zu verfassen. Und die persönliche Beschäftigung mit Sprache regt dazu an, sich mit Literatur überhaupt auseinanderzusetzen.»

Ich würde noch einen Schritt weitergehen. Jugendsprache IST bereits Beschäftigung mit Sprache. Es ist ein bewusstes Verfremden, Reimen, Collagieren, Zitieren, Zerstören und Erfinden. Jugendsprache ist Spracharbeit, ist Arbeit am Leben. Und als ein frühes existenzielles Spiel mit dem Wort um Authentizität, Identität, um Heimat ist Jugendsprache Literatur. Mal eine bessere, mal eine schlechtere. Eine Volksliteratur, eine Strassenliteratur, eine Trash-Literatur. In Spurenelementen wird sie in die Sprachwelt der Erwachsenen eingehen. Spätestens immer morgen, wenn die Jugendlichen selbst im Alter ihrer Eltern sind.

Ich lege den Hörer auf.

Mir fällt ein, dass auch ich über das Spielen mit Sprache, durch Wortbasteleien «Poesias dals prüms pleds», Gedichte aus den ersten Wörtern, versuche, in der Sprache meines Dorfs, dem fremden Vallader, heimisch zu werden. Bevor ich sprach, habe ich mit diesen Vallader-Silben-Gebilden ersten eigenen Raum in der neuen Kultur besetzt. Einmal las die romanische Autorin Rut Plouda einige dieser Gedichte vor einem romanischen Publikum. In diesem Augenblick hatte ich begonnen, dazu zu gehören.

Matthias kommt herein. Ich habe Lust, mit ihm Romanisch zu sprechen. «Che hast fat?» (Was hast du gemacht?) Ich versuche, ein Gespräch zu beginnen. Er sieht zum Herd, macht die Kühlschranktür auf. «Hast fom?» (Hast du Hunger?) Er schaut mich skeptisch an. Ich nehme noch einmal Anlauf. «Scha tü voust, possa far spaghets.» (Wenn du willst, kann ich dir Spaghetti machen.)

«Easy, Mama», sagt Matthias und grinst.

Literatur

Jannis Androutsopoulos: Deutsche Jugendsprache. Untersuchungen zu ihren Strukturen und Funktionen. Frankfurt a. M. 1998.

Jannis Androutsopolis (Hg.): HipHop. Globale Kultur – lokale Praktiken. Bielefeld 2003.

Christa Dürscheid/Jürgen Spitzmüller (Hg.): Zwischentöne. Zur Sprache der Jugendlichen in der Deutschschweiz. Zürich 2006.

Helmut Henne/Georg Objartel (Hg.): Bibliothek zur historischen deutschen Studenten- und Schülersprache. Berlin 1984.

Michael Mitterauer: Sozialgeschichte der Jugend. Frankfurt a. M. 1986.

Eva Neuland (Hg.): Jugendsprache – Jugendliteratur – Jugendkultur. Interdisziplinäre Beiträge zu sprachkulturellen Ausdrucksformen Jugendlicher. Frankfurt a. M. 2003.

Eva Neuland: Jugendsprache. Eine Einführung. Tübingen und Basel 2008.

Natalie Philippe: Kunst und Gewalt: Battles im HipHop. Eine diskursanalytische Untersuchung der Sprechakte «boasten» und «dissen» in deutschsprachigen Rap-Texten der Jahre 2001 bis 2004. Justus Liebig Universität Giessen, 2005.

Peter von Polenz: Deutsche Sprachgeschichte vom Spätmittelalter bis zur Gegenwart. Band III: 19. und 20. Jahrhundert. Berlin 1993.

Sonja Würtemberger: «Im Text-Turnier wurde keiner meiner Gegner alt». Sängerstreit in Sangspruch und Sprechgesang. Dissertation Universität Stuttgart, 2009.

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Titel/Autor

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2020

Sprachen der Jugend / Angelika Overath

2011

2010

Klimahysterie / Josef H. Reichholf

2011

2000

Privatsphäre / Joachim Güntner

2011

1990

Europa / Dirk Schümer

2011

1980

Faulheit / Manfred Koch

2011

1970

Bienentänze / Ralph Dutli

2010

1960

Krisenregion Nahost / Rainer Hermann

2010

1950

Über die Freiheit im Islam / Necla Kelek

2010

1940

Kühe / Marc Valance

2010

1930

Geldsozialismus / Roland Baader

2010

1920

Krisen / Gerhard Schulze

2010

1910

Gott und Macht – Staat und Kirche / Bernd Roeck

2009

1900

Spaziergänge / Kurt Wölfel

2009

1880

Prachtkleider / Franziska Witschi

2009

1870

Türkei / Rainer Hermann

2009

1860

Hexengewisper / Michael Maar

2008

1850

Aufklärungen / Dan Diner

2008

1840

Wegweiser / Iso Camartin

2008

1820

Pakistan / Urs Schoettli

2008

1810

Lärm / Sieglinde Geisel

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2007

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Chinoiserien / Urs Schoettli

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Heimat / Iso Camartin

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Im Irrgarten der Intelligenz / Hans Magnus Enzensberger

2006

1740

Spinnen / Franziska Witschi

2006

1720

Vom Krieg zum Terror / Herfried Münkler

2006

1690

Kleidersprache / Hannelore Schlaffer

2005

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Irrfahrer / Sieglinde Geisel

2004

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Äxgüsi / Max Frenkel

2004

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Dolce e Mórbido / Rudolf Stamm

2003

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2003

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